SOLDAT DE PLOMB ( Mémoires ) - I - Le Vent sur la Lande ...

30 Janvier 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #SOLDAT DE PLOMB

SOLDAT DE PLOMB

( Mémoires )

" Comme des carrés de soldats de plomb l'infanterie couvre le champ de blé ,

gravit la colline , s'arrête , tangue un peu d'un côté et de l'autre , et tombe au sol ,

sauf que , avec des jumelles , on peut voir qu'un ou deux fragments s'agitent encore ,

se levant et retombant comme des bouts d'allumettes en morceaux ... "

Virginia Woolf - " La Chambre de Jacob " , XII .

I - Le Vent sur la Lande ...

1 - Le vent sur la lande sifflant son chant rauque entre les ajoncs , frappant aux volets du chalet , la brume et la pluie , et moi , petit corps échoué dans un hôpital de schiste , bâtiment sombre aux murs froids , premiers battements de cœur dans cette matrice de pierre à la croix rouge comme un éclat de feu sur le drap blanc , premier cri , premier souffle , et dehors , la forêt du mystère déjà gravée sous mes paupières closes , Brocéliande ! Noëls d’ombre et d’or où la lumière tremblante des bougies , les flammes reflétées dans les vitres d'un rêve , divisent le monde entre dedans le ventre chaud , la sève de résine et de bois coupé dans l’âtre , et dehors , l’obscurité ou la neige qui tombe parfois , rarement me direz-vous , mais assez pour recouvrir les souches de silence .

Les jouets en bois , sculptés par des mains invisibles – lutins , peut-être ? – posés là , au pied de la grande armoire où dorment encore les odeurs de châtaigne et de cire d’abeille , chevaux de bataille , soldats figés dans l’instant , maison miniature où les rêves se glissent entre les planches polies , et moi , l'enfant roi d’un royaume de brindilles et de légendes murmurées au bord du lit .

Puis le jour du nouvel an , sur la lande , le goût du sel qui se faufile à travers l’air marin jusqu’à mes narines , les cris d’oiseaux dans leur course au-dessus des fougères . La chasse au trésor , inlassable , inespérée , d'un secret caché sous la mousse , dans des coffres enfouis dans la tourbière , défendus par des contrebandiers sans visage , silhouettes entrevues au détour d’un sentier , chapeaux enfoncés , dos voûtés sous le poids d’un monde imaginaire .

On dit qu’ils savent où brille l’or des Korrigans , que leurs pas effaceront les nôtres , que la lande les avale quand la nuit va tomber , lorsque moi , je cours , poursuivant l’ombre d’un conte , l’écho d’un frisson sous mes semelles que la terre fait vibrer du galop des chevaliers d’autrefois .

La forêt murmure mon nom , la lande m’appelle , et toujours ce vent qui soulevant les cendres du feu de Noël , fait danser les cendres du souvenir au-dessus de ma tête , puis , caressant la cime des arbres , me pousse en avant vers ces mots à vous écrire , autant d'histoires à capturer , grâce au fil invisible qui me lie , encore et encore , à l’enfance et me tient debout , face à l’immensité !

( A Suivre )