SOLDAT DE PLOMB ( Mémoires ) - II - Jalousie .

31 Janvier 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #SOLDAT DE PLOMB

Le Miroir aux Fées ( Brocéliande )

SOLDAT DE PLOMB

( Mémoires )

II - Jalousie

2 - Un soir de mai 2006 , dans un hôtel de Biarritz où la mer claque contre la roche et l’air salé accroche à la peau . Et soudain , cette fille aperçue dans la navette à l'aéroport , qui se retrouve toute seule comme moi pour passer la soirée , silhouette qui se détache , au visage d’ange , éphémère , et pourtant rencontre à jamais indélébile . Un hasard ?

Qu'en reste-t-il , de cette présence lumineuse qui s’imprime en moi comme une trace , une blessure dans ma nuit si épaisse , une brûlure qui se consume à jamais , telle un météore , dans les replis invisibles du ciel éternel de notre dialogue ? Etait-il écrit quelque part , ce souvenir brillant encore lorsque tout s’efface ? Mais les passions s’éloignent , n’est-ce pas , comme les planètes , nous dit-on ? Du moins , certains le prétendent . Mais qui l’affirme ? Est-ce une vérité ou une illusion de plus ?

On se pose mille questions , mille tourments , mille songes remplis de fièvre , au sujet de l’Amour . Est-il né d’un battement d’aile , imperceptible , léger comme une mésange effleurant la lumière oblique du matin ?

Comme une forme mouvante sur le mur blanc , souffle effacé avant même qu’on l’ait deviné Cependant , n'éblouit-il pas aussi les aveugles que nous sommes ?

Là , au détour d’une soirée conviviale , d’un couloir silencieux , d’un regard surpris dans l’encadrement d’une fenêtre entrebâillée , on cherche à saisir l’instant , puis à le capter , mais déjà il nous fuit , volage , insaisissable , tandis que la lune , impassible , baignant la chambre , à travers la jalousie , d’une lumière trouble , laiteuse , me dévisage d'un air ironique , indifférent , " mésange balancée par la brise , à la pointe d 'un rayon ". ( 1 )

3 - Flash-back : un demi-siècle plus tôt , le sentier boueux glissait sous nos pas humides , me poussant à trébucher déjà de ses racines noueuses qui , entre d'épaisses mousses , dégorgeaient de l’averse du matin .

Devant moi , silhouette effilée me faisant signe , les bras en l’air , de m'arrêter , ma soeur savait bien ce que moi , encore bien trop petit , je ne devais , le souffle court , percevoir qu’après elle , toujours en retard , genoux maculés de fange et mains éraflées de ronces . Les " Peaux-Rouges " , que je devine embusqués derrière les troncs , dans le frémissement des fougères , dans le craquement sec d’une branche sous un pied trop pressé , ils sont là !

- Attends ! , me murmure- t-elle , désignant l’ouest du menton , car elle scrute , et moi , je lui obéis , presque haletant , frémissant , le cœur cognant sous mon pull râpé . Un signal , un sifflement , la course recommence , les indiens fuient dans le feuillage , ou attaquent , ou disparaissent une fois de plus dans la verdure , on ne sait jamais , c’est la règle du jeu , la loi sacrée de la forêt où Mariannig est reine , chef de guerre , véritable garçon manqué commandant sa troupe d’une voix claire , héritage lointain du marquis de Guer ou de Boudika , peut-être , qu’importe , mais stratège sans pitié ! Elle entraîne , elle court comme l'hermine , elle rit . Je la suis , toujours . De gré ou de force . Et les Noëls d’autrefois reviennent dans ma mémoire , avec leurs jouets d’artisans , ces merveilles de bois aux détails si précis , si vivants qu’ils en paraissent réels .

L’Îlot-Haut , Bellevue … ces noms résonnent encore , éparpillés au jubé de mon âme . ( 2 )

On s’enfonce dans le mystère d’un conte oublié , on marche sous les sapins d'un sentier perdu , la réminiscence d’un rêve d’enfant . Une allée bordée de secrets et de silences , l’écho d’un pas dans un passé que l’on croyait révolu . Cependant , les souvenirs , qui ne meurent pas , veillent , se tapissent , guettant leur heure pour ressurgir , pour envahir , pour prendre possession de tout mon être .

Comme cette histoire d’Hervine Magon que je devais lire un peu plus tard , mignonne , comme la mienne , au rire cristallin mêlé de larmes , courant vers le plaisir avec insouciance avant de s'avouer vaincue par la peur , lorsque son copain François , raconta-t-elle un jour avec dépit , l'avait soudain laissée tomber à l'eau !

Mais , lui aussi , le temps s’effondre , le soir, quand la lumière oblique découpe les ombres sur la lande , je parade , jambes courtes , ventre fier sous ma barboteuse , les cheveux en bataille , ma bicyclette rouge sous moi , conquérant des chemins caillouteux . Ma princesse blonde et radieuse , elle est là , derrière la haie d’aubépine , jupe trop large , couettes mal tressées , qui m'attend . Je l’appelle . Viens ! ( 3 )

Mais elle hésite , cette fille " romantique " , elle hésite toujours tant qu'il faut insister , sans cesse lui promettre qu’on roulera jusqu’au " Miroir aux Fées " , qu’on y verra , c'est sûr , chevaucher un chevalier sur la rive , un vrai , avec l’armure et l’épée , que le vent poussera nos voix jusqu’aux cimes , que la lande nous engloutira , mais juste un peu , sans nous faire trop de mal , pour mieux nous recracher !

Maloute grimace d'incertitude , se balance d’un pied sur l’autre , puis s’élance , main tremblante sur ma manche .

Le monde s’ouvre alors comme une carte immense où nous ne sommes plus que deux points minuscules , qui avançons , avançons toujours , vers l’inconnu !

La photo subsiste . Une vieille photographie écornée , deux enfants perchés sur des montures improbables , des vélos à roulettes . L’image tremble , palpite , comme une fenêtre entrouverte sur un monde disparu . Mais rien ne disparaît vraiment . Le temps se brouille . Les souvenirs s’effacent et renaissent . Et moi , je continue d’avancer , porté par le vent d’un rêve jamais tout à fait dissipé . Le soldat de plomb , figé dans son éternité minuscule , est toujours là , saint-cyrien rigide sous son shako à plumet rouge et blanc . Dans un coin de poussière , il veille , il observe . Est-il mon protecteur ? Mon spectre ? Ou simplement , comme un écho du passé qui persiste , une illusion dans ma quête du lieu magique où je suis né ?

( A Suivre )

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Notes :

1 - " A la Recherche du Temps

Perdu " , I - Du Côté de chez Swann ( 1913 ) , 1 - Combray , par Marcel Proust ( 1871 - 1922 ) .

2 - Clément-Chrysogone de Guer , Marquis de Pontcallec ( 1679 - décapité à Nantes le 26 mars 1720 ) , fut un membre déterminant d'une conspiration bretonne visant à renverser le gouvernement de la Régence ( 1718 ) . Il a été popularisé par la chanson " Maro Pontkalek " ( I , 46 ) du " Barzaz Breiz " ( 1839 ) de Théodore Hersart de la Villemarqué ( " Kervarker " , 1815 - 1895 ) , par " Une Fille du Régent " ( 1845 ) , roman d'Alexandre Dumas , mais aussi par le film de Bertrand Tavernier , " Que la Fête Commence ... " ( 1975 ) avec Philippe Noiret ( Le Régent ) , Jean-Pierre Marielle ( Pontcallec )

- Boudika ( 30 - 61 ) , reine de l'ancienne tribu celte des Iceni , qui mena un soulèvement avorté contre les forces conquérantes de l'Empire Romain en 60 ou 61 après J.C . Elle est considérée comme une héroïne nationale britannique et un symbole de la lutte pour la justice et l'indépendance .

3 - " Mémoires d'Outre-Tombe "

( 1809 - 1841 ) , I , 5 , par François-René de Chateaubriand ( 1768 - 1848 ) .

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