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Breizh-Terminal

IV - Le Rameur de l'Aber Wrac'h

" Ils nous ont dit que le cap sera pointe morte , 

  Que les hommes d'ici un jour s'en iront ... " 

Glenmor - " Apocalypse " *

13 - Les pelles mordaient l’eau noire avec un bruit feutré , régulier , comme un cœur battant au ralenti . La coque longue du huit filait sur l’Aber Wrac’h , entre chien et loup , dans une brume légère d’automne . Ils n’étaient que sept ce soir-là , un des rameurs de l'équipe ayant déclaré forfait . Mais ça n’avait pas empêché le coach , debout à la poupe , de les lancer sur l’eau pour une sortie à rythme lent .

Parmi eux, Eliaz , quinze ans , léger , souvent en retard aux entraînements , toujours dans la lune , songeur . Il avait cette habitude agaçante de fixer le large quand il devait se concentrer sur le tempo . Mais ce soir-là , tandis qu’ils approchaient de l’estuaire , le phare de l'Île Vierge balaya la brume d’une longue lueur blanche . Sanglé sur son siège au poste n°3 , l'adolescent rêvassait comme d'habitude avec la sensation étrange , depuis des semaines , qu'un malaise diffus le poursuivait , comme si quelque chose , à la lisière du monde , essayait de le rejoindre . Et c’est là que tout bascula , lorsque , levant brièvement la tête , il vit le feu du sémaphore , à travers le brouillard , fendre l'espace en même temps qu'un dernier éclat de lumière venue de l’horizon , frappant ses yeux d'une intensité aveuglante ! Un instant de trop dans la nuit lointaine , un éclair fulgurant dans le regard , puis , tranchante , dans le haut du dos , juste sous l’omoplate gauche , une douleur si vive , comme une ancienne plaie se rouvrant tout à coup , qu'il lâcha presque sa rame !

- Ça va ? , lança le barreur .

Il hocha la tête , pâle , muet . Personne ne perçut les frissons qui le parcouraient . Sauf Sterenn , peut-être , sa copine , qui , lui prenant la main , commençait à ressentir déjà ce qui s'était sournoisement éveillé en lui . L’Aber Wrac’h était calme , pourtant , ce soir-là . Trop calme .

Le ciel n’offrait qu’une lumière sourde , et les membres du club avançaient en cadence , comme si , obéissant au sifflement du coach tranchant parfois le silence crépusculaire , leurs corps ployaient à l’unisson , dans la barque fine , sur les lames de carbone entaillant l’eau avec régularité , glissant non pas sur elle , mais sur un rêve oublié ...

14 - De retour chez lui , le jeune breton , soucieux de ne pas faire de bruit pour ne pas réveiller ses parents , grimpa vite à l’étage , trempé , fiévreux , les doigts engourdis . Dans la salle de bain , soulevant la capuche de son " hoodie " et se débarrassant même de son t-shirt , il scruta la zone douloureuse dans le miroir . Et là , touchant un minuscule appendice en haut du bras , caché par la courbure de l'épaule , qui jusqu'à présent ne lui avait donné aucun signe préoccupant , repéra une petite bosse grise , une boursouflure métallique , à peine plus grosse qu’un grain de riz , sous la peau . Quand il en approcha ses doigts , celle-ci vibra faiblement , tandis qu'un picotement d'électricité se propageait le long de son bras .

Puis une voix douce , presque inaudible , résonna dans sa tête , se mettant à chuchoter en lui , étrange et familière : " Émissaire désigné . Phase une activée . Connexion au réseau Terra II . Objectif : Restauration de la Balise . "

Il recula soudain , terrifié par l'angoisse ! N’ayant jusqu'ici jamais rien senti de ce qu'il prenait maintenant pour une puce , un implant , c’était comme si , soudain , la lumière du phare avait à la fois déclenché quelque chose d'intime en lui , mais aussi une épouvantable réaction cosmologique en chaîne ! Pendant son sommeil , des images de cauchemar le hantèrent . Des structures étranges tournant dans l’espace , un signal en spirale , des phrases dans une langue inconnue , et toujours cette sensation qu’il devrait retourner là-bas , bientôt , sur l’Île Vierge . Que lui était-il arrivé pour voir sans cesse grossir au centre d'une tentaculaire toile d'araignée , ce petit point de métal bleu et blanc liant son âme éternelle à de multiples autres telle qu'une pierre précieuse née du gouffre insondable de l'explosion de millions d'étoiles , vertigineuse plongée au centre de soi-même , rémanent effluve d'une conscience énergie depuis ses premiers balbutiements de roche et matière brute jusqu'aux subtiles ondes fluidiques d'un temple spirituel rutilant de ténébreuse incandescence ? L'Oeil du Seigneur , se demanda-t-il , pensant au mystérieux phare ? En tout cas , ce qu’il devait découvrir à l’intérieur dépassa tout ce qu’il aurait pu imaginer !

Depuis longtemps , celui-ci , qui avait été automatisé , était interdit d’accès sans autorisation . Mais une rumeur locale parlait d’un ancien passage , utilisé autrefois par les gardiens quand la mer était mauvaise . Il fit des recherches . Par un soir de grande marée , il profita de l’estran pour s’approcher à pied , seul avec sa lampe . La douleur dans son dos était devenue si pulsante , presque une boussole , qu'elle devait nécessairement l’amener vers la base de l'édifice , là où le granit rencontrait l’algue noire . Et là , sous un pan de roche à demi effondrée , il découvrit une étroite ouverture , espèce de trou noir dissimulé derrière un massif d'ajoncs . Plein de courage , il s’y glissa , longeant avec sa lampe de poche un tunnel qui le fit descendre , grâce à des dalles de pierre usées par le temps , grossièrement cimentées dans la rocaille et mangées par la mousse , dans une sorte de caverne affleurant la mer où il vit un signe mystérieux creusé dans la muraille qui était entourée de stalles de pierre finement sculptées de dentelle marine . Alors , marchant avec précaution sur le sol glissant , l'avironnier , débouchant en ce sanctuaire , vit soudain  , dans une niche devant lui , la lumière d'un crucifix de corail rose éclairer la plus centrale , genre de cavité cristalline scintillant comme une coquille de nacre et surmontée , tout autour , d'un message en langue bretonne : "  D'ar re am glevo c'hoazh . An tour-tan ' zo muioc'h 'get un hencher 'vit ar vartoloded . Ur galv-diwall' vit an denelezh eo . Ar bed 'goll an Norzh .  Tost eo an amzer dremenet . " ( III )

Ainsi , ce n’était pas seulement un puissant moyen d'éclairage , c’était un ancien relais , peut-être une balise extra terrestre déguisée , reliée elle-même à un réseau bien plus vaste , le réseau Terra II , maillage secret enfoui sous les mers du globe . Le faisceau lumineux , capté par son organisme sensible , avait activé la puce implantée sans qu'il ne s'en rende compte , sans doute lors d’un de ces malaises bizarres qu’il avait eu , petit à petit , depuis l’enfance .

Dans le cœur du phare , une machine vibrante , faite d’un métal translucide , s’alluma à son approche . Sa présence complétait un circuit . Comme une présence à la fois lointaine et proche , il sentit un autre contact , cette fois plus doux ​​​​​​.

" Le Terminal s’effondre . Tu dois réveiller les autres " !

Puis il vit une silhouette qui se tenait dans un coin de la pièce , vêtue d’une longue cape bleue irisée , le visage masqué par une couronne luminescente . Mais elle ne parlait pas . Son chant entrait directement , de façon télépathique , dans l'esprit d'Eliaz .

- Je suis Aelia , messagère de ta planète sœur , sur l'île de Ledao . Nous avons veillé depuis l’autre rive du miroir . Votre monde tangue , nos repères s’effondrent . Nous avons lancé le Signal . Toi seul l’as reçu .

Le jeune homme recula . Son cœur battait à tout rompre . Il remarqua , ensuite , à sa grande surprise , qu'elle lui ressemblait comme son propre reflet se regardant parler au travers de ce double à l'allure féminine .

- Pourquoi moi ? , balbutia-t-il .

- Parce que tu doutes , parce que tu cherches . De plus , tu portes la " Clé " , transmise depuis les temps où les deux mondes n’étaient qu’un , comme nous deux .

Dehors , les vagues commençaient à se soulever . Le vent portait une rumeur : les océans allaient se lever , les grandes cités de verre s'effondrer . Les étoiles vacilleraient , l’humanité , privée de boussole , dériverait bien vite au bord du gouffre !

- Tu dois réveiller les autres ! Vous êtes quelques-uns qui avaient été marqués . Le Réseau Terra II n’est pas éteint . Rallumez les balises ! Car sinon le monde tombera !

Qui étaient ces gens dont elle parlait ? D’autres humains choisis ? Des amis , des ennemis ? Comment les reconnaître ? Il n’en savait rien !

15 - Depuis ce jour-là , il n’avait plus été tout à fait le même . Il ramait encore avec ses camarades , plaisantant , leur souriant même quelquefois . Mais chaque nuit , dans sa chambre , la puce émettait de faibles signaux . Quelque part , quelque chose attendait , c'était sûr ! Pressentant que d'autres lieux comme le phare existaient , cachés , presqu'oubliés , reliés dans l'ombre , il savait maintenant que le monde dans lequel il vivait n'était plus le vrai , mais une interface fragile , maintenue artificiellement ! Le club de kayak de Sterenn était son camouflage . Il ramait sur l’eau chaque soir , les yeux tournés vers l’horizon , cherchant d'autres récepteurs , ceux qui avaient , comme lui , perçu le Signal . Il écoutait les échos du phare , les messages d’Aelia . Il n’était plus un adolescent comme les autres .

Sterenn , sa petite amie , rameuse elle aussi , l’observait dériver vers ce monde étrange sans rien comprendre , mais avec un amour assez profond pour le suivre malgré le doute . Elle était la seule à voir que quelque chose clochait chez son copain . Depuis cette sortie brumeuse où , à cause d'une douleur dans l'omoplate , il avait lâché sa rame , il n'était plus vraiment lui-même . Plus concentré , paradoxalement , mais ailleurs . Comme si une force invisible le tirait vers une rive que personne d’autre ne pouvait voir . Elle , ne croyait pas à ses histoires d’implants , de balises , de planètes sœurs . Par contre , elle aimait ces moments passés ensemble à pagayer dans le crachin , leurs silences partagés au bord de l’eau , ses regards perdus dans le ciel ...

- Tu vas où ? , lui demanda-t-elle un soir , alors qu’il enfilait une lampe frontale .

- Sur l'île .

- Encore ? Je vais finir par croire que tu vis dedans !

Il haussa les épaules.

- Je dois comprendre ... Il se passe des trucs là-bas . J’ai vu quelque chose ...

Elle le fixa . Elle aurait pu lui dire qu’il devenait fou . Mais elle se mordit la lèvre .

- Je viens avec toi !

- C’est dangereux , tu sais .

- Justement ! Si tu tombes dans une crevasse , alors je plonge avec toi ! Même si c’est pour couler !

Cette nuit-là , ils avancèrent à pied sur les rochers découverts par la marée basse . Jamais elle n’avait eu aussi peur !

Elle ne croyait pas vraiment à ce qu'il lui racontait , mais elle n'aurait jamais voulu l'abandonner , malgré ce qu'elle prenait pour des sornettes . Et puis , la manière dont il tâtait la roche pour faire s’ouvrir le passage , la conforta dans son scepticisme . À l’intérieur , quand la pièce secrète se dévoila , elle vit la sphère lumineuse , mais pas la silhouette du fantôme flottant dans la pénombre .

Elle sentit pourtant qu'il ne délirait pas . Dans les soirées qui suivirent , la brave léonarde ne lui posant plus la sempiternelle question délicate : " Pourquoi donc n'as-tu pas été voir pour ton dos le docteur Louzaoueg ? " , pour se faire pardonner , lui murmurait en lui bécotant l'oreille :

- Si tu pars vers Tir-Na-Nog , un jour , tu me promets de ne pas m’oublier ? ( IV )

Lui , de son côté , répondait par une étreinte en lui serrant fort la main , car il savait que la seule chose qui le reliait encore à cette triste vie quotidienne , c'était l'amour sincère que , malgré son ignorance , elle avait pour lui !

16 - Depuis ce soir-là , elle continua de ramer à ses côtés , l'observant , parfois , quand il fixait l'horizon , lorsque ses mains tremblaient après une longue sortie . Elle l’aimait sans savoir pourquoi . Elle avait peur qu’il finisse par se perdre où elle ne pourrait pas le suivre , elle craignait aussi que ce qu’il croyait voir soit vrai . Ou pire encore : que ce soit en elle que cela commence à changer . Sa famille était tellement terre à terre , conventionnelle !

Parfois , quand le phare jetait son éclat sur leurs visages , la jeune fille sentait une vibration dans l’air , presque une musique , imperceptible mais insistante .

Une nuit , seule dans sa chambre , elle cru voir , un instant , la même marque grise sous la peau , à la base du cou . Mais le lendemain , tout avait disparu !

Elle n’en avait jamais parlé à Eliaz . Lui non plus ne disait plus rien , désormais , quand il se levait pour retourner là-bas .

Mais elle en avait l'intuition . Dans son for intérieur , elle savait qu’aimer son ami , désormais , c’était aimer un veilleur entre deux mondes , qu’il ne pourrait jamais revenir totalement en arrière .

L’eau de l’Aber Wrac’h continuait de couler entre eux doucement comme un fluide magique autour des îles . Toujours , le phare clignotait , fidèle , comme un coeur isolé qui refuse de cesser de battre . Pour combien de temps ? , se demandait le rameur . Qui attendrait qu’on se souvienne , le surveillerait encore , sous la mer ou dans les étoiles ? Quand l'homme oublie le ciel , disait-on dans le pays , l'océan , par les reflets bleu-vert de ses vagues d'écume , cherche inlassablement à lui rappeler ce qu'il a été ...

FIN

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DAN AR WERN - Breizh-Terminal - IV - Le Rameur de l'Aber Wrac'h - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " Breizh-Terminal " , copyright 2025 . 

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Notes :

III - " À ceux qui m'entendront encore . Le phare est plus qu'un guide pour les marins . Il est un cri d'alerte pour l’humanité . Le monde perd le nord . Le temps est presque écoulé . "

IV - Tír na nÓg  , en gaélique  " Terre de l'éternelle jeunesse ", l'un des plus connus des " Eldorados " de la mythologie celte , connu notamment par le mythe de Oisin et Niamh aux Cheveux d'Or .

* " Apocalypse " ( 1979 ) , chanson de Glenmor ( 1931 - 1996 ) , dans son album " La Coupe et la Mémoire " , Arfolk , 1979 - Tous droits réservés .

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III - Le Goût du Pain

" Car nous sommes un seul pain et un seul corps ,

  Nous tous qui avons part à un seul pain

  ( Comme à une seule Coupe d'Amour ) ... "

Saint Paul - 1 Co , 10 , 17 .

9 - Sur la place de l'église de Saint-Pol , une petite boulangerie , dont la lumière blafarde vacillait dans la brume des pâles matins du pays " chikolodenn " , tenait encore vaillamment debout malgré les années , face au vent du large . Elle s’appelait " Bara Leon " , jeu de mots quelque peu vieilli , comme la devanture peinte à la main , puisqu'on pouvait aussi venir y boire son coup de gnole .

Maela , avec un savoir-faire transmis par son pauvre père décédé , y pétrissait son pain chaque nuit depuis plus de cinq ans , comme on récite une prière oubliée . ( II )

Mais depuis quelques mois, quelque chose avait changé . La farine que lui livrait le fournisseur de la région , désormais l'unique pour tout le Nord-Finistère , donnait une pâte souple , bien levée , certes , mais le pain , malheureusement , n'avait plus de goût comme si , devenant une chose lisse et plate , le sel et l’eau , la levure et le feu s’étaient brusquement tus !

Pourtant , les clients , d'un choeur unanime , lui disaient avec enthousiasme :

- Parfait , comme d’habitude , excellent , croustillant !

Mais leurs regards paraissaient vide et leurs voix neutres , comme s’ils récitaient une réplique . Cela inquiétait la boulangère .

Son mari , un homme doux et croyant , tenait la caisse avec elle . Mais lui aussi , malgré qu'elle ait souvent constaté qu’il ne finissait jamais sa part de pain , prétendait , malgré tout , que tout allait bien , mâchant lentement , comme pour y chercher un autrefois disparu .

Ce matin-là , elle fixa la farine entre ses mains .

- Elle est belle , ma pâte , mais elle ne sent rien , murmurait-elle à voix basse .

- T'as dit quelque chose , ma chérie ? , demanda Léon , le barman , en entrant dans le fournil .

— Rien ... juste que cette farine , elle n'a plus d’odeur . Avant , ça sentait le blé . Aujourd’hui , on dirait du talc !

Il haussa les épaules .

- Les gens s'en plaignent pas . Même , ils en redemandent ! Peut-être que tu es malade ?

Elle planta ses yeux dans les siens .

- Tu trouves qu’il a du goût , notre pain ? Dis la vérité .

Il hésita , avala sa salive .

- Il est ... correct .

- Correct ! Voilà , on est devenus des marchands de " correct " .

C’est pas du pain , ça ! C’est une ombre .

En silence entraient les clients , faisant la queue dans le calme d'une file grise , presque irréelle .

- Bonjour , Monsieur Quéméner . Une baguette ?

- Oui , merci . Elle est très bonne , comme toujours .

Mais son ton monocorde était plat . Comme s’il récitait une formule .

- Vous voulez peut-être goûter la nouvelle fougasse au romarin ? , tenta la commerçante .

- Inutile . Tout est parfait !

Puis il sortit .

Mais le plus frappant , c'est que le bar était vide !

10 - Un dimanche de mai , au lever du jour , Maela fit quelque chose de fou .

Elle ouvrit l'ancien sac de poudre blanche oubliée dans la remise , une farine de meule brunie , un peu grasse , moulue à l’ancienne , qu’elle gardait pour les jours de fête . Elle pétrit un pain comme avant , sans machine , à la main . Puis , elle y ajouta le sel de Guérande avec l’eau du puits , de même qu'une poignée de graines de lin , le cuisant seul , dans le vieux four à bois , sans bruit .

Lorsque son homme revint de la messe - il y allait encore , bien que l’église ne comptât plus que quelques têtes grises tassées parmi les vieux bancs de chêne - elle lui tendit une miche encore toute chaude .

Il mordit avec joie une bonne bouchée , mais ensuite , l'espace d'une seconde , il s'évanouit !

Le médecin , monsieur Skouarneg , assez peu inquiet , ne comprenait pas . Aucune allergie , aucun trouble . Juste un malaise passager . Le malade se réveilla une heure plus tard , les yeux embués de pleurs .

- Je l'ai senti , Maela , le goût du vrai , le goût d'avant . C'était trop fort !

Le matin même , l'artisane , qui avait soigneusement reconfectionné à l'ancienne sa préparation , voulut en donner un morceau à sa plus fidèle cliente , madame Lozeg , mais , la portant à sa bouche , celle-ci , les yeux écarquillés , le recracha aussitôt , sortant en silence de la boutique en affirmant qu'elle n'y remettrait jamais plus les pieds !

- C’est dangereux , vos idées , madame . Faudrait pas réveiller les vieilles choses ! , rajouta sa voisine , qui suivit le même chemin .

Dans l’église , d'ailleurs , le prêtre s’en était ému à l'identique .

- Mes ouailles ne viennent plus communier , prêcha-t-il .Tous disent que ça ne sert à rien , qu'ils ne sentent ni le vin , ni le pain .

Même l'évangile fait peur ! , soupirait-il . Peut-être que Dieu s'est caché dans le pain d'avant , celui qu'on a remplacé par du carton ?

Peu à peu , la pauvre fournière en déduisit que son travail se transformait en poison pour les habitants de la commune , ou plutôt , que ceux-ci s'étaient trop habitués à la fadeur programmée , à l'absence de goût . Quant à ceux qui pouvaient encore apprécier la divine vérité du levain , la mémoire biblique du froment , c'est qu'ils ne pouvaient plus cheminer avec les autres . Certains , le cœur chaviré , s’effondraient , comme Léon , dont l'épouse avait enfin réalisé que le vrai pain , le vrai goût , devenu subversif , presque sacré , qu'elle avait recréé , sans le vouloir , était aussi le pain du dernier refuge , celui qui réveillerait les consciences , manne céleste que seuls les éveillés pourraient encore supporter !

11 - Elle continua chaque nuit , malgré son angoisse , à pétrir deux espèces de pains . L’une , assez fade , qu’elle vendait à la foule silencieuse , et l’autre , cachée sous le comptoir , qu’elle glissait parfois à un inconnu en lui murmurant :

- Si tu veux te souvenir , prends ce pain . Mais sache que tu ne verras plus jamais le monde comme avant .

Un jour, un jeune homme entra , l’air hésitant .

- C’est vrai que vous avez du " spécial " , ici ?

- Qui t’envoie ?

- Mon oncle . Il en a mangé une baguette , l’autre soir . Depuis , tonton ne parle plus que de sa jeunesse qu’il croyait perdue , disant que ce pain l’avait ramené à la vie !

Elle lui en tendit une miche . Il la prit comme on reçoit une hostie .

- Mange-le seul . Pas dans la rue . Et surtout , ne dis rien à ceux qui ne veulent pas se souvenir .

Et parfois , quelqu’un revenait . Blême . Tremblant . Transformé .

Un jour , un petit groupe de jeunes pénétra dans la boulangerie , posant leur livre sur le comptoir , un ancien missel relié cuir . Avec une photo . Celle de Maela , prise en cachette , devant son vieux four .

- Vous êtes celle qu’on n'attendait plus ! pleura le plus âgé . Le pain restera vivant . Mais le monde , lui , est mort !

C'est ainsi que commença la résistance . On communiait en secret dans les caves , dans les sacristies vides , non plus avec des matières industrielles , mais avec du vrai pain vivant , celui qui brûle la langue mais réchauffe le coeur , celui de la petite bretonne qui , telle une hérésie , était devenu un sacrement clandestin . Ceux qui le mangeaient retrouvaient alors leurs émotions d'enfance , leur libre arbitre . Certains vomissaient . D'autres gémissaient . Mais tous comprenaient enfin que le monde autour d’eux n’était qu’un décor . Et peu à peu , dans les recoins oubliés de l'Armor , dans les cryptes , les presbytères et les vieux moulins de campagne , on recommença à rompre le pain . Pas celui qui nourrit le ventre , celui qui réveille l'âme !

12 - Ce fut un soir d’orage que le dernier client se présenta , grand homme maigre , au visage pâle , à la voix douce , comme venue d’ailleurs , n’ayant ni manteau , ni parapluie , et pourtant , ses vêtements n'étaient pas mouillés .

- Vous êtes Maela ? On m’a dit que vous confectionniez du pain de qualité ?

Il ne ressemblait à personne d'autre , avec ses yeux trop clairs , trop profonds , qui ne semblaient pas tout à fait normaux . Méfiante , elle hocha la tête .

Etait-elle fatiguée ?

- Je viens de très loin , reprit-il . On était très inquiet , là d’où je viens , car nul ne savait votre réponse concernant le goût .

- Vous êtes d’Amérique ? , lui demanda-t-elle en se grattant la tête pour essayer de le comprendre malgré son parfait accent breton .

- Plus loin encore ...

Il sortit une pièce ancienne , en or terni , qu’il posa sur le comptoir . Elle n’en avait jamais vu de semblable . Les symboles gravés dessus n’étaient ni latins , ni celtes .

- C’est pour le pain ?

L'étranger sourit .

- Pour ce que vous portez . Le signe de l'Alliance . Pour ce que nous protégeons .

La femme lui donna une boule encore tiède et fumante .

- Elle ressemble un peu à la Terre , ironisa-t-il .

Puis il la coupa , la portant à ses lèvres , fermant les yeux .

Pendant un instant , comme un reflet dans une flaque d’eau , il sembla disparaître , ou plutôt devenir flou .

Ensuite , il parla tout bas , mais Maela l'entendit proférer d'étranges paroles .

- Cette nourriture ne vient pas d’ici . Ou bien , c’est une Porte par où l'on passe encore .

Et il sortit sans bruit , laissant derrière lui une odeur indicible , mêlée de sève et d’ozone .

Le lendemain , le fournil était vide . Le vieux sac de farine avait disparu . La boulangère n’était plus là . On raconte que certains marcheurs , sur les sentiers côtiers , perçoivent encore cette odeur de pain chaud , portée par le vent . Mais il n’y a pas de four , pas de fumée . Juste ce parfum d'une sensation soudaine dans le cœur . Comme si , quelque part , quelqu’un rompait encore le pain des Etoiles !

FIN

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Notes :

II - La " chikolodenn " est le nom de la coiffe portée par les femmes de la région de Saint-Pol-de-Léon .

" Bara Leon " signifie pain de Léon , jeu de mots puisque la boutique est aussi un bar tenu par Léon , l"époux de Maela .

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II - Chant Scolaire

" La Porte s'ouvre , se dit-il ... Enfant , qui donc es-tu ?

  Je suis le jour qui va naître ... "

Romain Rolland - " Jean-Christophe "

( La Nouvelle Journée , 1912  )

4 - Dans une petite ville côtière bretonne , un instituteur à la retraite assistait à une répétition d’enfants pour une fête scolaire . Aujourd'hui , les chants traditionnels sonnaient parfaitement , jugea-t-il d'abord , peut-être même un peu trop . Mais , peu à peu , sans qu'il sache pourquoi , elles furent chantées dans un autre idiome qu’il ne comprenait plus , dont les harmonies lui paraissaient anormales , comme une prière codée . Il se mit donc à imaginer des choses fort étranges , par exemple que son appareil auditif pouvait lui avoir joué des tours ... Puis , la fougue océane couvrant , ce matin-là , de son souffle , bien au-delà des rochers de Pléneuf où l'école s'adossait , leur léger murmure d'oiseau , notre ancien maître craignit , lui qui avait une débordante imagination de poète , que les élèves soient devenus tout à coup ses enfants , parlant plutôt son langage de mer , et n'étant plus vraiment seuls dans leur corps !

Le ciel breton , d’un gris tendre , se penchait pourtant , croyait-il , avec sollicitude sur cet établissement communal du centre-bourg qui portait encore en lui l’odeur du bois ciré et de l’encre violette , bien que cela fît des années qu’on n’y écrivait plus à la plume . Assis au fond de la salle , observant ses chers petits villageois répéter , Jakez Mérouvel , comme on revient dans une maison qu’on n’habite plus , mais que l'on aime , parce qu'on en a la nostalgie , assistait , chaque année , avec plaisir à de tels préparatifs . C'est qu'il avait enseigné ici trente-cinq ans , vous vous rendez compte , connaissant chaque recoin , chaque défaut du plancher ! Pourtant , ce matin-là , quelque chose clochait . Les membres de la chorale étaient alignés , bien sages , parfaitement droits . Trop droits .

Vingt-deux silhouettes figées , les bras le long du corps , le regard fixe devant eux , lorsque l'un d'entre eux , d'une voix fluette , donna enfin le signal :

" Tá locht sa saol seo tagann sin idir mise agus solas na spéire ... " ( 1 )

5 - La mélodie s'élevait , pure , cristalline , presque céleste . Mais ce n'était pas du breton . Ce n'était ni du français , ni de l'anglais non plus . Ni aucune langue que Jakez eût jamais entendue . Il fronça les sourcils . Chaque note semblait résonner plus profondément qu’elle ne le devait . Pas dans ses oreilles , non , mais à l’intérieur même de son crâne .

- Trop bizarre , murmura-t-il à mi-voix .

À côté de lui , la directrice , Madame Le Goff , sourit mécaniquement.

- N'est-ce pas que c’est ravissant ? Nous avons , depuis cette année , adopté cet hymne universel . Un projet , paraît-il , européen . C’est moderne , vous ne trouvez pas ?

- Universel , hein ? Depuis quand les enfants chantent-ils sans respirer ?

La directrice ne répondit pas tout de suite . Il avait parlé un peu fort , sentant qu'un frisson parcourait son visage .

- Oh , ils sont si concentrés , fit-elle .

Le retraité se leva lentement , le regard fixé sur les lèvres des gamins , voyant leurs bouches qui s’ouvraient et se refermaient avec une précision d’horloge , quasi mécanique , aucune d'entre elles ne semblant faire fonctionner l'appareil respiratoire . Leurs yeux ne cillant pas , tous , au contraire , s'exprimaient précisément d'une même voix monocorde ! Il se pencha alors vers une petite fille à l’extrémité du groupe, une rousse aux tresses serrées qu’il croyait avoir déjà connue : Léna , en CP .

- Voyons , ma fille ? dit-il doucement , pendant une pause du morceau . Tu peux me dire ce que tu viens de chanter ?

Celle-ci , comme une marionnette qu’on tourne à la main , le regarda avec un léger retard .

- Ce sont ... des mots anciens qu'elle nous a appris cette semaine .

- Qui ?

- La Voix . Celle qui vient la nuit .

Lourdement , l'épaisseur d'un silence terrible tomba dans la salle . Tous les enfants s’étaient tournés vers lui . Tous . En même temps . D'un mouvement semblable .

Le cœur du visiteur se serra . Il recula d’un pas . La directrice posa une main moite sur son épaule .

- Vous savez … ce sont de jeunes enfants . Vous êtes à la retraite , Il ne faut pas projeter sur eux vos inquiétudes . Vous devriez vous reposer , maintenant .

Mais il ne l’écoutait plus . Montant en intensité , un sifflement léger emplissait ses oreilles . Les gosses reprirent la chanson . Cette fois , la salle vibra légèrement .

Non , pas la salle …

Toute la réalité physique , le paysage , comme un décor autour de lui dans lequel il crut voir une forme , une silhouette verte translucide , brume imperceptible entre les murs , posée sur l'épaule d’un choriste . Il cligna des yeux . Puis il sortit , presque titubant , respirant l’air froid du large .

Dans la rue , tout semblait normal . Trop normal . Un ancien élève , Yann Kergoulay , aujourd’hui boulanger , le salua :

- Eh Maître Mérouvel ! Toujours fidèle aux répétitions ? Les enfants sont bons cette année , hein ?

Il hocha la tête . Lentement .

- Dis-moi , ... Ton fils , il est dans la chorale ?

- Oui , Malo . Pourquoi ?

- Il te parle en dormant ?

L'autre éclata de rire .

- Depuis qu’il est bébé , oui . Mais depuis quelques nuits , pendant que je travail au fournil , ma femme me dit qu'il parle en chantant ! De l’irlandais , du gallois , je sais pas ... Quelque chose de proche et d'exotique ... Il paraît que c’est les écrans , les réseaux , tous ces trucs modernes .

- Et toi , tu dis quoi ?

— Je dis que c’est pas si grave . Il obéit , il mange , il dort , il pleure pas . C’est ça l’essentiel , non ?

6 - Jakez , tout en levant vaguement les yeux , juste au-dessus , vers le toit de la mairie et ses multiples antennes relais plantées comme autant de croix inversées , ne lui répondit pas , mais il prit conscience qu'une " chose " anormale pouvait se servir de la naïveté de ses chers petit chérubins .

Justement , la fête de l’école approchait . Deux jours passèrent . L'évènement devait avoir lieu ce samedi , dans le gymnase communal . Toute la ville semblait plongée dans une excitation sourde , comme si chacun sentait , sans se l’avouer , qu’il allait arriver bien plus qu’un simple spectacle de fin d’année . L'ancien maître , lui , n’arrivait plus à dormir . Des sons mystérieux résonnaient toute la nuit dans sa tête . En rangs discrets , le matin , " ses " enfants passaient parfois sous ses fenêtres , comme pour le narguer , fredonnant à mi-voix leur impossible mélodie . Et lui , figé dans son fauteuil , sentait qu’il n’était plus le seul à douter .

Ce fut le hasard qui lui fit croiser Janed Kerbiliou .

Elle sortait de l’épicerie , une besace pleine de légumes , quand il aperçut celle qui avait été jadis une élève de sa classe avant de devenir professeure de musique à Rennes , puis de tout quitter pour travailler dans une ferme bio à l’écart du bourg .

Bien qu’il eût vieilli , elle n'eut aucune peine à le reconnaître .

- Monsieur Mérouvel ?

- C’est bien toi , Janed ?

- Ça alors ... Je me disais ... Je n'avais plus aucune nouvelle !

- Tu me croyais déjà parti , sans doute ? Oh , c'est presque ça , ajouta-t-il au bout d'une minute avec un sourire las . Tu as entendu parler des répétitions ?

La jeune femme fronça les sourcils d'un air soucieux .

- Vous plaisantez ? J’habite à un kilomètre et je les entends jusque chez moi . Ce n’est pas un simple choeur juvénile , ça ressemble à une " onde " puissante . On dirait que ça passe à travers les murs ! J’ai même eu des insomnies .

Le maître l’observa . Elle avait l’air fatiguée , mais pas résignée , comme les autres , gardant ce regard clair qu'il avait toujours aimé , ce petit feu intérieur qu’il n’avait vu chez personne depuis des jours .

- Tu as remarqué quelque chose ?

Elle hocha la tête .

- A la ferme , le soir , mes agneaux sont agités . Mes chiens ne veulent plus s’approcher des enfants du village . Même mon neveu , Théo , qui était , avant , si joyeux . Maintenant , j'ai l'impression qu'il me regarde comme si j’étais un meuble !

Elle hésita .

- L’autre nuit , j’ai rêvé . Une voix me disait : " Reste à l’écart . N’écoute pas . Tu es hors réseau ." Comme si ... comme si c’était une transmission !

- Jakez , abasourdi , répéta : Une transmission ?

- Oui , une sorte de diffusion réalisée à grande échelle . Mais biologique , vibratoire ... Pas électronique . Les airs qu’ils chantent ne sont pas des mélodies ... ce sont des ordres , des structures .

- Mon Dieu ! , s'exclama soudain son compagnon , qui sentit un frisson lui grimper l’échine .

- Alors , tu entends vraiment ce que je crois entendre ?

- Oui ! Et , comme vous , je ne suis pas la seule . Sur l'île aux Moines , j'ai contacté les druides , qui m'ont tous parlé d’un chant qui vient du " Cœur de la Mer " , d’un " Retour des Pierres Noires " , bref , de quelque chose de très dangereux ... qui revient .

- Mais toi , pourquoi tu n’es pas atteinte ?

Elle haussa les épaules .

- Je n’ai pas de téléphone . Pas d’internet . Pas de télé . Juste une radio à lampes , des partitions manuscrites ... je suis " hors réseau " , toute seule à la campagne , avec mes bêtes .

La fermière s’approcha de lui , baissant la voix :

- Vous ne devez pas aller à la fête ! C’est un point de bascule . Tous vont chanter ensemble devant leurs parents . Et ce chant-là ... ce sera plus qu’un chant . Ce sera un deuil !

- Un deuil ?

- Ou un seuil , un passage . Une colonisation de l'intérieur , une contamination générale , une pandémie . Le cerveau des gens se vide en les écoutant ! Ne reste qu'une coque ... inutilisable !

Le vieillard sentit ses jambes faiblir .

- Et que pouvons-nous faire ?

Elle sortit une petite flûte en bois de sa besace .

- Il reste peut-être un contre-chant qui me fut légué par mon grand-père qui le tenait lui-même d'un " sorcier " de la forêt de Brocéliande venu d'Iona , une espèce d'antidote , comme une ancienne vibration , cri primal de rupture n’annulant pas leur pouvoir , mais pouvant l’interrompre .

- Tu veux dire que toi seule peux les empêcher ?

- Moi seule , non . Mais à deux , c’est possible . À condition d’entrer dans le gymnase avant l'octave du dernier morceau !

L'homme réfléchissait . L’image des enfants tournant la tête à l’unisson le hantait encore .

Il rouvrit les yeux , consterné , puis , fermement , décida :

- Alors , nous devons y aller , vite !

7 - Le samedi arriva . La petite ville semblait figée sous un voile invisible . Il y avait bien , sur tous les poteaux , des " gwenn-ha-du " se balançant fièrement en oriflammes , des festons de guirlandes multicolores de même que des lampions de tissu attachés aux grilles , des stands de gâteaux , de crêpes , des enfants costumés . Mais tout cela paraissait artificiel , comme si la fête n'était qu’un camouflage . Janed et Jakez approchèrent discrètement du gymnase . Elle portait un sac à dos d’où dépassaient un petit accordéon , sa flûte en buis , plus un masque de cuir noir qu’elle avait appelé le " gardien du silence ". Lui n’avait que sa vieille veste râpée contenant un paquet de pastilles pour la gorge ainsi qu'un carnet de notes . La file des parents , déjà , entrait calmement dans la salle . Tous affichaient un beau sourire , oui . Mais leurs visages paraissaient trop lisses . Nul murmure . Aucun éclat de voix . Le silence était plus effrayant que la foule !

- Ils sont déjà atteints , souffla Janed .

- Tous ?

- Pas complètement . Regarde , là-bas , cette femme , la grand-mère . Elle hésite . Elle regarde autour d’elle . On dirait qu'elle sent que quelque chose ne va pas .

- Madame , excusez-moi . Votre petite-fille est dans la chorale ? S'approchant doucement de la vieille dame , il lui avait touché le bras .

- Bleuenn , oui , elle est en CE2 . Mais , je trouve cela curieux , vous savez . Deux semaines qu'elle ne me reconnaît plus , qu'elle ne rit plus , qu'elle ne joue plus ! Par contre , je crois qu'elle s'est mise à prier de manière continuelle en psalmodiant . Dans une langue que je ne connais pas . De l'Irlandais ?

Janed lui glissa un petit papier dans la main : " Ne chantez pas . Bouchez vos oreilles . Résistez ! "

- Si vous nous faites confiance , ne la regardez pas chanter le dernier morceau . Et surtout , ne l’écoutez pas !

La vieille femme hocha la tête , puis , bouche tremblante , entra dans la salle quasi pleine .

Ils la suivirent quand elle se glissa à l’intérieur . L’air y était étouffant . Sur la scène , les enfants , calmement alignés , regardaient une lueur bleue parmi les lumières du haut plafond lorsque , soudain , les spots s'allumèrent , signalant le début du spectacle .

Et alors , le chant commença : " Tá cóta an athar ró-mhór dá mhac ... " ( 2 )
Les mots flottaient dans l’air comme des spores . Leurs harmonies paraissaient sidérales . Certaines voix semblaient venir de derrière la galaxie , ou de beaucoup plus loin , des confins de l'univers . D’autres , plus simplement , de l'intérieur du crâne ...

Un spectateur sentit une pression monter dans sa tête . Il chancela . Janed attrapa sa main .

- Maintenant . Pas encore le grand accord . Mais bientôt .

Sortant sa flûte , elle souffla une note discrète . Presque primitive , une onde douce , terrienne , vibra dans le sol .

Une enfant sur scène cligna des yeux , comme réveillée .

Elle tourna la tête un instant . Elle avait vu celle qui jouait .

- Ça marche ! , murmura Jakez . Tu l’as désamorcé .

- Non , je l’ai juste fracturé . Le lien s'est fragilisé . Mais si on ne contre-attaque pas maintenant , leur cantique va refermer la faille .

Le silence tomba d’un coup . Les enfants baissèrent la tête .

La directrice monta sur scène , souriante .

- Mesdames et Messieurs , voici le dernier chant de nos jeunes , le " Cantique Universel " , qui sera bientôt adopté par toutes les écoles de l’Europe et du Monde .

Elle claqua des doigts . Les enfants levèrent la tête . Une seule note grave , continue , remplit soudain l'auditorium . Des harmoniques montèrent en spirale , redescendant ensuite comme sur un escalier invisible .

Bleuenn , soudain , se détacha du groupe .

- Maintenant , cela suffit , les enfantillages ! , proclama-t-elle solennellement tandis que sa voix devenue grave , prenant une force inconnue , avait le ton du commandement ! Croyez-vous que ce monde puisse continuer ainsi ?

Elle souffla dans sa main , faisant sortir d'elle un motif très ancien , mélodique , issu d’un mode oublié . Le son vibra dans l’air . Il n’était pas fort , certes , mais il entra en conflit avec l'autre , celui qui voulait exprimer la dissidence . Les deux ondes s’affrontaient . Le bleu pâle des haut-parleurs vira au blanc , puis au gris .

Sur scène , hurlèrent plusieurs enfants . Peut-être n’était-ce pas eux , d'ailleurs , mais quelque chose en eux , qui avait mal , poussait un cri de terreur !

Jakez monta à son tour .

- Ecoutez-les ! Ce ne sont plus eux qui parlent ! Ce sont des récepteurs . Cette musique est une porte !

Le public se leva dans un grand désordre ! Des mères prenaient en pleurant leurs " gros bébés " , comme elles disaient , dans leurs bras . Les yeux de certains petits redevenaient humains , brillant d'étonnement , pleins de larmes . D'autres frissonnaient de peur , s'effondraient pendant qu'un craquement sourd secouait la salle . Une des enceintes tomba au sol . Une lumière verte traversa un instant le plafond .

Puis , ce fut le silence .

Un à un , les enfants cessèrent de chanter .

Sur la scène , une ombre immense , informe , apparut brièvement derrière le rideau . Comme une coulée d’encre verdâtre , elle se rétracta , et disparut .

Janed s’effondra , épuisée . Jakez la rattrapa de justesse .

- C’est fini ? murmura-t-il .

A peine consciente , elle ouvrit les yeux .

- Non , ce n’était qu’un test fragmentaire .

Elle tendit sa flûte .

- Il y en aura d'autres ...

8 - Le lendemain matin , le ciel sur la ville était d’un gris mat , sans aucune goutte de pluie , sans vent . Une sorte de calme pesant s’était abattu sur les rues . Le gymnase restait fermé . Les rubalises de sécurité flottaient mollement .

Pas d'article , aucun communiqué dans les journaux . La directrice avait " chuté dans l’escalier " . Les élèves de l'école , selon les rumeurs , étaient " pris de fatigue " et ne viendraient pas en classe avant une semaine . Silence administratif .

Jakez regardant la mer assis sur un banc , son carnet sur les genoux , notait .

" Ce n’était pas un chant d'ici . Ce n’était pas une langue apprise , peut-être une architecture mentale , un plan sonore . Quand ils chantaient ensemble , ils devenaient un seul être , comme un récepteur-émetteur d'une créature de l'espace . Et nous , les adultes , nous étions les cibles de ce mystérieux messager ... "

- Tu écris ton testament ? dit Janed , qui venait de le rejoindre .

Elle portait un large manteau de toile , s'apprêtant à partir , le sac en bandoulière .

- Un journal , répondit dit le maître , une tentative d’enregistrer ce qui a failli nous submerger .

- Personne ne voudra t’écouter. Ce qui s’est passé sera nié , classé sans suite , étouffé . Comme toujours . Prenant place à côté de lui , elle sortit un petit objet noir de sa poche , à demi brûlé .

- C’était dans une des enceintes . Peut-être un germe , ou un module servant de relais .

Elle faillit le lancer dans la mer . Mais , au dernier moment , ce morceau de chair se mit à resplendir d'une couleur rouge-sang , comme une hostie vivante soudain tombée de l'au-delà !

- Je retourne dans mes terres . Il y a des groupes dans les Monts d’Arrée , un autre du côté de Paimpont .

Tous ceux qui entendent encore juste commencent à se parler .

- Et moi ?

- Toi , tu dois rester , continuer d'observer , d'écouter . S’ils reviennent , tu les sentiras bien avant les autres .

Le bonhomme hocha la tête .

- Et s’ils changent de méthode ?

Elle sourit , la mine triste .

- Ils changeront . Ce n’était , vois-tu , qu’un essai , une résonance , une amorce . La prochaine fois , ce ne sera peut-être pas un message aussi doux que celui-là . Tu as lu l'Apocalypse ?

Elle se leva .

- Garde ton oreille intérieure ouverte , Jakez Mérouvel . Car ils ne chantent pas seulement dans les écoles , mais parfois , dans les églises de nos rêves .

Comme un ange , elle disparut dans la brume .

Il resta seul . Portant un vague écho de rires d’outre-monde , le vent s’était levé .

Il se retourna , inquiet.

Mais il n’y avait personne .

FIN

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DAN AR WERN - Breizh-Terminal - II - Chant Scolaire - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " Breizh-Terminal " , copyright 2025 . 

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Notes :

Breizh-Terminal

I - Retour

" Et nul ne saura rien de la guerre qui fait rage ,

  Nul ne s'inquiétera quand en viendra la fin ...  "

Ray Bradbury - " Chroniques Martiennes "

( Il Viendra des Pluies Douces )

1 - Si le vainqueur avait bien , selon la radio de bord , triomphé en 70 jours plus ou moins , le trimaran " Al Lutun Noz " de Gildas Le Scouarnec , silhouette noire et nacrée , glissant dans la rade de Brest comme une bête marine blessée , franchit discrètement la ligne d'arrivée onze nuits plus tard sans reporters ni " bagad " pour l'accueillir . Pas de drone dans le ciel , pas de caméras , pas de micros tendus autour de lui . Seul un goéland aux ailes tachées de rouille tourna un instant au-dessus de sa voile arrachée , puis disparut , absorbé par une lumière blanche inhabituelle .

Il était le dernier navigateur de cette grande course planétaire , qu’on appelait jadis le " Breizh Tour " , concurrent du " Vendée Globe " , à poser le pied sur le quai , le cœur creux d’avoir raté son rendez-vous .

Malade , le visage hâlé , buriné par plus de deux mois d’embruns et d'eaux de mer , il ne rencontra qu'un sourire poli , éteint .

Vêtu d’un ciré jaune divinement propre , un individu , seulement , l’attendait , qui semblait , justement , trop parfait , trop lisse , comme ces illustrations publicitaires vantant les performances des robots .

- Bienvenue , navigateur ! , annonça-t-il d’une voix modulée , métallique , presque chantante . L’épreuve est terminée . Vous pouvez regagner votre domicile .

- Et les autres ? , lui demanda-t-il néanmoins , complètement abasourdi par le ton du bonhomme et le fait que personne ne soit venu le chercher . Son vis-à-vis , dont les yeux ne clignaient pas d'un cil , s’inclina poliment vers lui .

- Ils sont heureux chez eux !

2 - Sur la route de Plougastel , arbres et maisons semblaient figés dans un automne trop calme . Le ciel n’avait pas de vent . Les nuages , bien découpés , paraissaient stationner dans un décor de théâtre .

Le chauffeur de taxi , ombre au visage invisible , ne disait rien . Même le moteur semblait jouer une partition monotone , apprise par cœur .

Chez lui , tout était encore en place . Les rideaux à fleurs , quelques coquillages disposés sur la cheminée , la photo de mariage ...

Sauf que , ce n'était plus vraiment lui . À sa place , un homme lui ressemblant qui souriait , d'un air inexpressif , à son épouse impassible .

- Margueu ? , lui souffla-t-il , anxieux , la gorge sèche .

Elle se tourna vers lui , un sourire de marbre aux lèvres .

- Bonjour , tu es arrivé . Veux-tu du thé ou un substitut ?

- Quoi ? , s'étrangla-t-il en rêvant à ce verre de cidre attendu depuis si longtemps !

- Bien sûr , nous ne consommons plus vraiment de plantes . Le centre énergétique l’a recommandé .

Il fronça les sourcils tandis qu'une douleur aiguë lui perçait les tempes .

Franchissant le seuil du salon , son fils , qui avait grandi trop vite , lui parla lentement , comme à un malade , avec des gestes doux , calculés .

- Bonjour , unité paternelle . Ton retour a été anticipé . L’analyse de ton profil est en cours d’actualisation .

- Gwen ? Mais qu’est-ce que tu racontes ? Tu vas à l’école , non ? Tu fais encore du kayak ?

- L’apprentissage émotionnel est terminé , répondit l’enfant . Je suis à présent conforme .

Le navigateur recula d’un pas . Tout sentait la cire , la vanille , l’ordre . Il monta les escaliers , jetant un oeil très inquiet dans la chambre de sa chère progéniture qui lui parut plus que propre , mais lorsqu'il ouvrit l’armoire , vide de jouets , ce fut un rang de combinaisons grises parfaitement pliées qui avaient pris leur place .

Dans la salle de bain rutilante , un miroir lui renvoya un visage qu’il ne parvint plus à reconnaître .

Dans quelle galère était-il tombé ?

3 - Dans la nuit claire , sous la pluie douce , il sortit . La mer était bien là , docile , sans marée . Il croisa un voisin qui promenait un chien . Mais la bête ne reniflait rien , marchant droite et fière . Et le voisin ne clignait jamais des yeux .

- Vous allez bien , Monsieur Le Scouarnec ? demanda le promeneur . Vous avez dépassé la durée d’isolement . Vos repères peuvent être en déphasage .

- Qui êtes-vous , bon Dieu ? murmura Gildas .

- Nous sommes ce que vous attendiez . Rien de plus . Rien de moins .

Le navigateur courut jusqu’au vieux phare désaffecté . Le bois craqua sous ses pas . Dans la lanterne brisée , il trouva une caisse de livres trempés de sel , des journaux d'une autre époque , une vieille guitare .

Des traces d’un monde qui ne s’écrirait plus .

Puis , il aperçut dans le lointain les lumières de la ville . Mais elles , non plus , ne vacillaient pas . Elles étaient fixes , lourdes , comme peintes sur un ciel d’opéra défraîchi .

Un grésillement lui vint dans l’oreille . Une voix douce , féminine , mais déshumanisée :

- Vous êtes en retard . Vous n’étiez pas censé revenir maintenant . Le Protocole d’Accueil a été déclenché . Ce monde est optimisé .

Votre mémoire devra être réajustée .

- Jamais ! rugit-il.

Arrachant son pendentif , un ancien bout de compas de navigation , le marin le lança dans l’eau , hurlant face à la brise inexistante . Mais rien ne se passa , aucun écho ! Même le vent avait été désactivé ! Il finit , cependant , par comprendre : sa course n’avait pas été perdue . Il l’avait gagnée . Il avait fui juste assez longtemps pour voir ce que les autres n’avaient même pas remarqué .

Le monde réel avait juste été remplacé .

Et lui seul , navigateur hors-délai , était éveillé !

FIN

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DAN AR WERN - Breizh-Terminal - I - Retour - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " Breizh-Terminal " , copyright 2025 . 

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LE MIRACLE DE BROCELIANDE

Teaser / Bio

Le Lac

De l'autre côté du miroir , se cache la part d'ombre où vit l’envers de notre être , ce côté obscur tapi dans les recoins les plus sombres , que , le plus souvent , nous préférons ignorer de peur de faire face au monstre vivant sous la surface de l'eau .

Mais , c'est dans l'exploration de cette zone inconnue , au hasard , peut-être d'un clair de lune y laissant tomber une larme de lumière , que par cette accidentelle fissure , se glisse , pour la rejoindre , celle de notre véritable essence . 

En acceptant notre dualité , en osant regarder au plus profond , nous pouvons trouver la paix de l'harmonie intérieure entre nous-même et le monde invisible qui nous entoure , où notre soeur jumelle , cachée dans les profondeurs du lac de notre inconscient , brandit un glaive brillant fendant la surface de notre âme , un fourreau d'épée orné de pierreries , dont la garde en or fin , délicatement travaillée , resplendit de mille pierres précieuses !

DAN AR WERN , écrivain breton , vécut sa prime enfance au coeur de la forêt de Brocéliande avant de voyager à travers le monde , se passionnant pour la littérature , la culture celte , la musique , l'ésotérisme et la spiritualité ...

DAN AR WERN - LE MIRACLE DE BROCELIANDE - Teaser ( 4ème Couv.) - Bio - Le Lac - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " LE MIRACLE DE BROCELIANDE  " , copyright 2025 .

LE MIRACLE DE BROCELIANDE

Pour Maripol et pour l'abbé Gillard ,

pour Jean Markale et pour Lewis Carroll ...

V - Table des Matières

     I - Préface / Dédicace 

          L'Homme Vert

     II - 1 - Reflets d'une Libellule - 2 - Seconde Naissance - 3 - La Clé du Contretemps - 4 - Viviane - 5 - La Demoiselle au Miroir - 6 - La Dame du Lac - 7 - Le Chevalier des Cieux - 8 - Le Fil Rouge - 9 - L'Île du Graal - 10 - Bois-de-la-Roche - 11 - Le Secret de l'Île de Groix - 12 - Le Pays des Merveilles - 13 - Malédiction - 14 - Les Ombres du Passé .

     III - Epilogue

15 - Marig .      

    IV - Les Compagnons de L'Etoile ( Cycle de L'Etoile XXIX )

               Résumé

     V - Table des Matières

 DAN AR WERN - LE MIRACLE DE BROCELIANDE - V - Table des Matières - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved - " LE MIRACLE DE BROCELIANDE " , copyright 2025 .

LE MIRACLE DE BROCELIANDE

I - PREFACE / DEDICACE

Pour Maripol et pour l'abbé Gillard ,

pour Jean Markale et pour Lewis Carroll ...

L'Homme Vert

" Mais permettez , que je vous parle encore de mon

pays ... "

Xavier Grall - " L'Inconnu me Dévore " ( 1984 )

     1 - Héritier d'une longue et malheureuse histoire que des gens de l'est avaient voulu brutalement effacer par des massacres de masse et , dans villes et villages , d'horribles noyades , les empêchant même de parler leur langue natale , pourquoi avais-je failli en me noyant , moi aussi , à l'âge de trois ans , devenir la victime de cet impitoyable travail de destruction ? La Porte s'était ouverte , mais elle avait laissé apparaître sous les eaux la splendeur divine !

" Il y a une fissure en toute chose , me murmurait sans doute une sirène , et c'est ainsi qu'entre la Lumière ... " ( 1 )

" Plongez ! , recommandait également saint Ephrem . Tirez de l'eau la pureté qui s'y trouve cachée , ce bijou dont est sortie la couronne de la divinité ! " ( 2 )

Et moi , roi pêcheur , qui guettais , des profondeurs de ce lac , les chercheurs de perles dans mon palais de cristal au fond d'un insondable précipice , ressemblerais-je au dieu de la mer , ce frère jumeau de l'immensité céleste se mirant en moi ?

" La création , constate Victor Hugo , est pleine de formations vertigineuses ! ( 3 )

De transformations , même !

Alors , d'où surgissait cet homme , ce militaire vêtu de vert kaki s'étant courageusement élancé dans l'eau boueuse de l'étang de Paimpont pour sauver la pauvre créature humaine , son fils , manquant de s'y noyer ? 

- Tu en as trop vu , dis-je au témoin .

Sache que je viens d'une autre sphère et que je protège à leur insu ceux qui ont une tâche à accomplir . ( 4 )

     2 - C'est ainsi qu'un fol espoir de trouver ce " Nouveau Monde " se mit , au XVè siècle , à germer dans l'âme de certains courageux navigateurs ...

Mais ne s'agissait-il pas plutôt , pour eux , de redécouvrir à la lumière d'anciennes légendes que l'obscurantisme avait , croyaient-ils , trop longtemps clouées au pilori d'une liberté religieuse mise au tombeau , leur fabuleux trésor , pour le moins spirituel , de flammes renaissantes !

Joachim de Flore évoquait déjà cet âge d'or où l'Esprit régnerait " comme l'éclat du jour à la lueur de l'aube ou des étoiles " , pareil au " feu de l'été " qui renaît sans cesse des cendres de l'âtre et des promesses du printemps !

( 5 )

Orphée poursuivit-il aussi ce but , s'embarquant jadis à la recherche de la Toison d'Or : vaincre une fin terrible parce que jugée inéluctable ?

Et se crut-il alors libre d'aimer son Eurydice au-delà du temps qui , dans le sillage du navire " Argo " , effacerait ses rides , l'invitant à la rejoindre derrière le miroir , par- delà cette frontière ou chacun des deux amants deviendrait , peut-être , l'ange inversé de l'autre ? 

( 6 )

Lorsqu'il paraît sur les ailes du vent déchaîné de la tempête , son oeil scintille , plein de feu , sur l'écume des vagues d'un monde obscur , se perdant aussi dans le regard de l'Esprit dissimulé au plus profond des gouffres insondables de la mort ! 

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DAN AR WERN - Le Miracle de Brocéliande - Préface / Dédicace - L'Homme Vert - Pep gwir miret strizh / All rights reserved / Tous droits réservés . " Le Miracle de Brocéliande " , Copyright 2024 .

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Notes :

1 -  " There's a crack in everything , 

       That's how the light gets in ... " , paroles d' " Anthem " ( 1992 ) , chanson de Leonard Cohen ( 1934 - 2016 ) , dans son album " The Future " , copyright 1992 Leonard Cohen - Sony Music Entertainment Inc. / Columbia - All rights reserved .

2 - Prière de Saint Ephrem le Syrien , docteur de l'Eglise ( 306 - 373 ) .

3 - " Les Travailleurs de la Mer " ( 1866 ) , 2è Partie , III , 3 - La Mer et le Vent , Victor Hugo .

4 - Al-Khidr , " L'Homme Vert " du soufisme coranique , 

" L'Histoire Secrète du Monde " , 20 - L'Homme Vert des Mondes Cachés . ( The Secret  - History of The World , 2007 ) , de Jonathan Black .

5 - " Expositio in Apocalypsim " ( 1196 - 1199 ) de Joachim de Fiore ( vers 1130/1135 - 1202 ) , théologien catholique , moine cistercien .

6 - Orphée , héros de la mythologie grecque , poète et musicien .

Le Veilleur De Brocéliande

( Cycle de L'Etoile XXVIII )

EPILOGUE 

VIII - Nostalgie

" Sa pensée se reportait en tremblant vers des choses perdues , vers les bruits des Noëls de jadis , des Noëls oubliés - mais étaient-ce seulement des bruits que ces paroles joyeuses et désincarnées qui montaient vers le ciel , telles les notes d'un xylophone discordant , dans les pièces pleines de fumée , de rires et de visages inoffensifs et disparus ? "

William Styron - " Un Lit de Ténèbres "

( 1951 ) , V .

     16 - Comme en 1914 , une nuit de fin décembre , il crut revoir venir , au-dessus de l'autel , au moment de sa prière solitaire , une lueur dans le lointain , quelque chose comme une vague et fantomatique silhouette éclairant le plafond nu de la chapelle de Trec'horanteg ... Il voulut lui crier , la poursuivre dans un élan de désespoir :
" Je vous en prie , dites-moi qui vous êtes ! "
Mais le phénomène parut s'évanouir tout à coup . Que faire ?
Il y avait une petite porte-fenêtre en hauteur de l'édifice , à moitié ouverte . Il parvint à s'y hisser en vitesse , grimpant sur une chaise providentielle , puis forçant la poignée , réussit à se faufiler au-dehors par l'étroit passage . Quelques pas seulement sur le toit , près du clocher , le séparaient du vide !  ( 37 )          

Comme Sisyphe , il redouta , en cet instant , de revivre un éternel cauchemar !

( 38 ) 

Le Destin ne ressemble-t-il pas à l'aube d'un moulin tournant sur des eaux sombres , petite ritournelle que lui chantait sa mère jadis pour l'endormir les soirs de Noël , avant que les dernières lueurs du jour ne basculent dans l'océan de la nuit du nouvel an ? ( 39 )
Cette fois , ce furent de grosses boules lumineuses qui transpercèrent des lambeaux de brume s'effilochant comme du coton gris sur les arbres de la cour , devant l'église , faisant vite renaître sa nostalgie de l'enfance !
Voici ce qu'il put percevoir après cette bouleversante vision , dans un frisson d'angoisse :
Une voix fluette et jeune le héla mystérieusement . C'était bien la même que tout à l'heure , celle d'un rêve au début du siècle , avant la grande hécatombe , où il avait cru reconnaître sa propre image du temps lointain d'une jeunesse insouciante .
- Bonjour , Eliav ! " , fit-elle en lui souriant comme à un bambin . Je crois qu'on t'attend !
" La Mort , pensa-t-il , prend souvent les yeux de ceux qui vont mourir pour observer les vivants ... " ( 40 )
Car c'était bien son double accusateur , Jakez , qui venait d'interpeller ainsi le promeneur , l'invitant même à partir le retrouver sur la lande au pays de leurs souvenirs d'autrefois ... La plainte venteuse , chargée d'embruns , lui répétait sans cesse l'obsédante mélopée , écho de la chanson des vagues mourant sur une plage qu'il pressentait toute proche , fantôme insaisissable , dérisoire de ses amours perdus :
" Qu'as-tu fait de ta vie , qu'as-tu fait de ta vie  ?...
  M'aimes-tu  ? " , lui chantonnait le flot cruel , pendant que l'apparition s'était dissoute en lui avec les dernières nappes de brouillard .

Perdu dans ses rêveries , contemplant l'immensité , il s'arrêta un instant , songeant ou ne pensant à rien d'autre , assis sur un banc face à l'océan , les mains jointes , cachées dans ses genoux , regardant l'horizon comme on regarde une mère , avec ce mélange de confiance et d'interrogation , d'espoir qu’elle lui parle . Soulevant quelques grains de poussière sur la promenade , le vent soufflait , léger d'abord , puis plus vif , remuant ainsi , quelque part , cette chose ancienne , comme un ressac d’enfance au loin , là-bas , mais pourtant tout proche , dans sa mémoire , dans sa poitrine serrée . Pour toute réponse , les oiseaux criaient . C’était cela qui l’avait pris d’abord , sur le golfe , ces hurlements aigus , trop semblables , peut-être , à ceux qu'il entendait jadis , grimpé sur des rochers de granit battus par l’écume , là où , après la tempête , il pouvait ramasser des coquillages , là où il sentait l’iode pénétrer jusqu’à ses os . Ici , l’air plus doux , plus rond , n’avait pas cette morsure salée du large , il caressait plus qu’il ne brûlait , mais pourtant , les mouettes ne changeaient pas , fidèles à elles-mêmes , comme à la mer qui les portait d’un pays à l’autre sans leur demander d’où elles venaient .

Sans doute ne comprendrons-nous jamais pourquoi les vagues meurent au rivage , rongeant impitoyablement les quelques châteaux de sable de nos maigres illusions , de nos pauvres songes , découvrant peu à peu , enseveli sous nos pieds , comme un chemin d'âme bordé de croix vers d'insondables profondeurs ? Mais cet autre monde , où , parfois , nous partons la nuit nous aventurer , n'est , sans doute , qu'un univers double où , telles des sirènes , se faufilent d'étranges créatures venues nous visiter . Le jour aussi , longeant ses sentiers d'abîmes , l'onde nous appelle de ses jeux de vagues , de ses reflets d'ambre ou des flots majestueux nous ramènent , par les mouvement de la houle , aux pays lumineux d'une jeunesse trop tôt disparue .

 17 - Marchant le long de la baie , marin solitaire , il imaginait déjà ce périple au long cours devant , à l'avenir , le reconduire vers " sa " côte lointaine , à l'autre bout mystérieux d'une étrange mélancolie .

" Croyez-vous au Paradis ? , demandait Xavier Grall . J'ai rêvé ma vie avant de l'accomplir ... " ( 41 )

Empruntant l'escalier de service , rongé par la rouille , d'un sémaphore , il se retrouva ensuite sur une grande route abandonnée . On aurait dit qu'elle prenait son envol vers le grand large , pleine d'espoir . Mais à quoi pouvait-elle bien servir ? , se demanda-t-il . Tout semblait désert .
Personne alentour , aucun véhicule ...Tressaillant de peur , il s'écroula sur le sol mouillé , vaincu par la fatigue et la solitude , épuisé par de trop nombreuses nuits sans sommeil qui lui avaient fait revivre , comme le lui avait écrit son cousin Roll dans une lettre retrouvée dans le grenier par hasard , lorsque tout fut fini , " cet horrible soir du 16 juillet de notre belle histoire de l'été quatre-vingt dix-neuf , lorsque s'installe en moi cette petite musique de nostalgie égrenant ses notes sombres , celles d'une ancienne source invisible aux eaux sans cesse renouvelées ... 
C'est elle qui me parle , je crois , depuis l'aube des temps .
Ma vie ressemble à cette fugue lancinante et grave qu'elle nous jouait dans la demeure de Brocéliande il y a tant de siècles !
Monocorde , insignifiante en apparence , mais dévorante et sourde comme un feu souterrain qui couve  avec persévérance et lenteur sous la cendre avant le jaillissement final de sa flamme rédemptrice !
Je n'ose plus l'écouter , maintenant , de peur de raviver la plaie .
Désormais , je ne pourrai que fuir en entendant les accents plaintifs de " L'Offrande Musicale " , ou de l'envoûtante " Méditation de Thaïs " ! Rappelle-toi , nous avions peur de la suivre sans doute , et pourtant , malgré l'angoisse indicible qui nous étreignait , malgré la fatigue , rien n'aurait pu repousser la force de son appel ! Nous nous faufilâmes comme deux ombres parmi les bosquets d'ajoncs , les buissons d'aubépine , jusqu'à une bordure de primevères parsemée de roses , parterre de façade , avant d'arriver devant la cour intérieure du château . " ( 42 ) 

Parfois , le souvenir de Virginia se mêlait à celui de Léna , le fameux soir où la pianiste avait brandi un glaive contre l'ennemi . Quel était celui ayant pu écrire ce texte empli de dévotion ? , se demanda-t-il en lisant , au bas d'une feuille froissée de la gazette juridique , deux simples initiales d'un admirateur inconnu : 

" Les traits pâlis , décomposés par le trac mais s'efforçant de sourire au public , elle s'était assise , majestueuse , sur la banquette pendant que , l'orchestre , tout de suite , se mettant à jouer , la musique vibra aussitôt d'une parfaite splendeur où , dans le bois luisant du couvercle , se reflétait ses doigts effilés courant comme des sortes d'insectes monstrueux sur le clavier noir et blanc du piano . Crut-elle percevoir alors quelque dérèglement sonore à l'intérieur d'un nouveau monde , au moment où , par un accord mineur , la lumière parvenait à s'engouffrer soudain dans l'épaisse obscurité de son ventre , la faisant de longues minutes douloureusement tressaillir avant d'entamer soudain la brève coda reprenant le thème initial comme si , de cet adagio , un enfant peu à peu surgissait d'elle-même , prenant son envol ? 

Frissonnant d'inquiétude , elle dut se demander ce qu'elle était venue faire là , aujourd'hui , dans cet auditorium , lieu de mystères et de ténèbres fécondantes , mais aussi , gagnée par l'angoisse de la mort , combien de temps lui serait donné , belle âme juvénile , avant qu'elle ne devienne à leurs yeux cette femme vieillissante qui aurait , sans doute , à leur tirer bientôt sa révérence afin de repartir jouer la phrase d'une autre mélodie encore plus parfaite , laissant ici-bas les conventions d'un orchestre social à la partition trop bien réglée ? Mais ce n'était pas un enfant , c'était un glaive ! " ( 43 )

PS : Yann Kervern , celui qu'on nommait le " Sage de Brocéliande " , vivra plus de cent ans , laissant derrière lui un livre de mémoires nommé " Le Passeur des Mondes " qu'il avait dédié à son petit-fils , Yann Kervern II .

FIN

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DAN AR WERN - LE VEILLEUR DE BROCELIANDE ( Cycle de L'Etoile XXXIV ) - Epilogue - VIII - Nostalgie - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " LE VEILLEUR DE BROCELIANDE " , copyright 2025 . 

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Notes :

37 - Trec'horanteg / Trehoranteuc , petite commune morbihannaise dont l'église paroissiale dédiée à Sainte Onenn , est aussi connue sous le nom d'église du Graal à cause des aménagements et des vitraux commandés par son recteur , l'abbé Henri Gillard ( 1901 - 1979 ) entre 1942 et 1962 , qui mêlent des thèmes païens de la légende arthurienne à des éléments chrétiens .

38 - Sisyphe , fils d'Eole , fut condamné , par une sentence éternelle , à rouler sur le versant d'une montagne un immense rocher qui , dès qu'il atteignait le sommet , retombait sans cesse .

Albert Camus ( 1913 - 1960 ) , philosophe et romancier français , s'inspira du " Mythe de Sisyphe " pour écrire son oeuvre , qui porte le même titre ( 1942 ) .

39 - Comptine du Pays de Vannes : " Pep hini d'e dro , hag ar vilin a dro ... " ( Chacun son tour , et tourne le moulin ... )

40 - " Chaque Homme dans sa Nuit " ( 1960 ) , roman de Julien Green ( 1900 -

1998 ) , écrivain franco-américain de langue française , membre de l'Académie française .

41 - " L'Inconnu me Dévore " , 1984 , de Xavier Grall ( 1930 - 1981 ) , poète ,

écrivain , penseur breton .

42 - " L'Offrande Musicale " ( Musikalisches Opfer , 1747 ) de Jean-Sébastien Bach

( 1685 - 1750 ) . " Méditation de Thaïs " ( extraite de l'opéra " Thaïs " , 1894 )  de Jules Massenet , compositeur français ( 1842 - 1912 ) .

43 - Crépuscule d'Auberive / Célébration ( Cycle de L'Etoile XXX ) - CELEBRATION - I - Tressaillement ( Printemps ) - Copyright Dan Ar Wern / OmniScriptum & International Book Market LTD - Dec. 2024 .

Le Veilleur De Brocéliande

( Cycle de L'Etoile XXXIV )

VII - Rolf Darnheim

" On connaît la chute de cet homme ,

  Mais sait-on combien il a lutté ?

William Styron - "Un Lit de Ténèbres " , VI .

     14 - Roll en fait n'avait pas disparu , mais fut recueilli , amnésique , sur le champ de bataille dévasté du Bois des Chevaliers , par un brancardier allemand qui avait remarqué un soldat respirant encore parmi les nombreux corps gisant , les tas de cadavres mêlés de boue et de sang . Gravement blessé à la tête , hagard , complètement incapable de dire son nom , le blessé portait , sur sa jambe , une tache de naissance , un naevus en forme en forme de rune gothique ou de croix rouge , qui attira bientôt l'attention d'un certain responsable de l'état-major : c’était un signe rare , connu seulement de certains officiers de la " Kriegsmarine " , évoqué dans d’anciennes fiches ethnographiques bretonnes qu'on étudiait à Berlin , la capitale du Reich . ( 33 )

Rescapé , il fut donc sauvé de la mort , soigné , puis , guéri de ses blessures , fut enfermé , prisonnier d'un cloître en Autriche , l'abbaye bénédictine de Lambach où , sous les ordres de son mentor , il put s'initier à des recherches scientifiques tout en réussissant à maîtriser la langue de Goethe , avant d'être rééduqué dans un centre spécial dissimulé derrière les vagues d'arbre d'une forêt de la frontière autrichienne où il avait été recueilli par le même maître , Joseph Lanz , le vieux " burg " de Werfenstein , qui mirait fièrement ses tours crénelées dans les eaux sombres d'un fleuve endormi .

On le rebaptisa , pour commencer , Rolf Darnheim , avant qu'il ne prenne ensuite son nom de guerre , Irmin Von Lebenfels , au château de Wevelsburg ! Il parla vite allemand , montrant un instinct stratégique rare . Ayant tout oublié , il devint un instrument docile , une marionnette entre les mains d’idéologues voyant en lui un " type celte supérieur " . On lui apprit la haine , on lui vola son passé ! ( 34 )
Pendant les années 30 , il monta en grade . À la tête d’un cercle ésotérique nazi , il explora les vieilles terres du mythe en Germanie : les forêts , les mégalithes , les temples oubliés .

Puis , quand vint le temps de l’Occupation , le maréchal SS , qui avait d'abord sévi , sous le surnom d'empereur sauvage dans les steppes du front des soviets , fut envoyé en Bretagne , autour de Paimpont , pour y mener , officiellement , des recherches sur les forces " telluriques ", cette énergie fantastique pouvant amplifier la force et les réflexes , réagissant même aux émotions , qu'on appelait le " Vril " ou le " Soleil des Armanes " , d'abord source latente avant de se répandre à la surface en fluide omniprésent , gemme aux propriétés incommensurables , permettant , pour l'hôte spirituellement entraîné à le manipuler à un degré dépendant d'une constitution physique extraordinaires , de maîtriser , grâce à l'entraînement progressif de sa puissance mentale , une force qui , alliée à celle de la foudre ou d'une quelconque autre décharge électrique très forte , favoriserait sa " mutation " , pouvant lui permettre de contrôler , détruire ou changer , si nécessaire , les êtres qui s'opposeraient à sa volonté de dominer ce monde cruel auquel il était confronté . Cependant , l'initié avait-il conscience qu'il s'agissait aussi d'une promesse incertaine d'avenir où l'humanité pourrait trouver , soit sa rédemption , soit son anéantissement ? Mais officieusement , le nouvel Arminius revenu du front de l'Est où , digne successeur des Huns , l'empereur sauvage avait laissé sa triste et sanglante marque , fut également chargé par le " Reichsführer " Himmler de mettre la main sur l'objet sacré devant offrir une grande force spirituelle à " ses " nouveaux Chevaliers de la Table Ronde ! ( 35 )

15 - Cependant , Brocéliande murmurait , les pierres se souvenaient . Léna , jeune pianiste fille d’un ancien fusilier marin devenu veilleur des landes , guettait dans l’ombre rôdant autour du Tombeau des Géants . Le 10 février 1944 , à l'issue d'un récital au milieu de la salle de bal du château de Solidor , elle planta un glaive , en fait le " long estoc à deux mains " du chevalier Huon de Koadkaden , le Sire de Brocéliande , son ancêtre , dans le corps du général SS Von Lebenfels , alias Roll Dagorn dont elle ignorait encore la véritable identité , et qui se demanda pourquoi cette fille qu'il aimait tant lui avait soudain transpercé le coeur ! ( 36 ) 

Avait-elle entendu certaines choses qu'on se disait sous le manteau , tout bas , l'histoire incroyable d'un officier allemand qui parlait comme un homme d'ici , et qui était marqué d’un naevus étoilé , comme ce grand-oncle que son père avait longtemps pleuré ? Pouvait-il s'agir d'un traître breton revenu au pays ? Quand Léna , un jour , alla voir la vieille pythonisse de la clairière des druides , celle-ci ne nia pas qu'elle ne comprenait pas tout . Par moments , des éclats de mémoire , comme des blessures soudaines , la faisait trembler ! Mais il était trop tard . La bretonne , ayant vu les ravages qu’il avait semés dans toute l'Europe et le sort de sa mère , les tombes profanées , les résistants torturés , le poignarda pendant que , soudain , ce coup terrible lui fit retrouver , lui aussi , un peu de sa jeunesse ,dans un murmure , lorsqu'il ne prononça qu'un seul mot , son nom de naissance , avant de sombrer dans le coma : " Roll ... " !

( A Suivre )

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Notes :

33 - Kriegsmarine ( marine de guerre ) , nom de la marine de guerre allemande entre 1935 et 1945 , sous le Troisième Reich .

34 - Adolf-Joseph Lanz,von Liebenfels ( 1874 - 1954 ) , moine cistercien de l'abbaye d'Heiligenkreuz ( Basse-Autriche ) théoricien du Nazisme et , selon lui , maître à penser d'Hitler ayant quitté les ordres pour devenir , au château de Werfenstein , en Autriche , théoricien et fondateur de la revue racialiste " Ostara " . ( Lebenfels = Pierre de Vie ) 

     - Wewelsburg  , château " Renaissance " de Westphalie , dans le nord-est de la Rhénanie-du-Nord-Westphalie , en Allemagne , connu pour avoir été l'école formatrice et le quartier général de la SS à partir de 1934 sous la direction de Heinrich Himmler ( 1900 - 1945 ) , l'un des plus hauts dignitaires du Troisième Reich ( Reichsführer-SS ) , fondateur en 1935 de l' "Ahnenerbe " , institut de recherche nazi , dont le siège était à Wevelsburg , chargé d'étudier le patrimoine de la race Indo-européenne nordique et de prouver la superiorité raciale des Aryens .

35 - LE SOLEIL DES ARMANES ( Cycle de L'Etoile XXXI ) , 9 - La Tour Foudroyée - Copyright Dan Ar Wern / OmniScriptum & International Book Market LTD - Jan. 2025 - Tous droits réservés .

     - LA NUIT DE CEZEMBRE ( Cycle de L'Etoile V ) , II , 1 , V - L'Empereur Sauvage - Copyright 2019 Dan Ar Wern / Edilivre  - tous droits réservés .

36 - Le Passeur Des Mondes ( Cycle de L'Etoile I ) - III - La Croisade - 11 - Messire de Brocéliande - Histoire de Riou de Lohéac , 2 - Hermine . 

     - LA NUIT DE CEZEMBRE ( Cycle de L'Etoile V ) , II , 2 , VI - Assomption - Copyright 2019 Dan Ar Wern / Edilivre  - Tous droits réservés .