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LE GARDIEN DU MARAIS - II - Le Retour .

12 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #LE GARDIEN DU MARAIS

Mont Saint Michel de Brasparts

LE GARDIEN DU MARAIS

II - Le Retour

" Avant que je m'en aille sans retour

Au pays des ténèbres et de l'ombre épaisse ,

Où l'aurore même ressemble

A la nuit sombre ... "

JOB 10 , 21 / 22 .

4 - Tout ceci était arrivé parce qu'un jour , en pleine consultation de médecine , son attitude s'était figée . Devant lui , une vieille dame en pleurs gémissait . Posant la main sur la sienne , il lui dit alors , d'une manière spontanée , sans prendre conscience qu'il pouvait lire en elle comme au travers d'un miroir :

- Ce n’est pas votre cœur qui souffre , c’est votre mémoire .
Elle le regarda , bouleversée .
Après cet instant , l'interne avait compris que quelque chose parlait en lui plus fort , quelque chose qu’il n'arrivait pas à maîtriser , mais que la ville , trop dense , ne lui permettait pas non plus d'extirper . Peu à peu , il perdit son goût de vivre . Il soignait sans conviction , marchant sans direction , parfois , dans les rues , croyant voir l'ombre de Laig au détour d’une vitrine qui le regardait , silencieuse , comme pour lui dire qu’il devait rentrer . Sans prévenir , il rassembla , une nuit , quelques affaires , puis , fermant la porte de son studio , il marcha longtemps sur le boulevard Raspail , sans but . Le vent d’ouest soufflait . Dans son esprit , cette phrase n'arrêtait pas de tourner en boucle :

" Pars vite , avant qu’il ne soit trop tard ! "

Dans l’église du boulevard du Montparnasse , un soir , comme il s'était agenouillé devant l'autel en pensant à Claire qui , d'ici deux à trois jours , devait partir , il vit Laig lui dessinant à sa façon trois chemins : rester à Paris , persévérer dans la médecine rationnelle , ou suivre mademoiselle Delatour dans son élan missionnaire , chercher Dieu dans le service , ou bien encore repartir vers la Bretagne , là où tout avait commencé , où quelque chose , peut-être , l’attendrait encore .

Il ferma les yeux . Dans le silence , une phrase monta en lui , sans qu’il sache , cette fois , d'où elle venait :

" Il n’y a pas de salut dans la fuite ."

Le surlendemain jeudi , il accompagnait Claire à l'aéroport . Paisible en apparence , mais triste , elle s'efforçait de lui sourire , avant de monter dans l'appareil , un énorme" Jumbo " 747 , puis posant fermement la main sur son bras , tout en l'embrassant :
- Toi aussi , Cheun , tu partiras un jour . Pas pour soigner , mais pour guérir ...

Elle disparut dans la foule des passagers , le laissant tout seul derrière la porte du départ , les yeux mouillés par son dernier baiser d'adieu . Il avait grandi à Saint-Rivoal , au cœur des Monts d’Arrée , là où , dans l'odeur du granit , sur genets et bruyère , se posait aussi la brume en voile mélancolique de rosée . Il était venu à Paris pour y étudier l'art médical , d’abord par vocation , certes , mais plutôt par besoin de comprendre la douleur , celle des autres , par dessus la sienne . Un jour pourtant , ses études prirent un tournant inattendu : à la faculté , il s’était intéressé à la médecine vétérinaire .

Les bêtes souffrent sans mensonge , leur regard ne triche pas , prétendait-il . Dans les cliniques universitaires , le jeune homme observait , avec une patience que ses collègues ne pouvaient pas toujours concevoir , les animaux blessés , poursuivant , par ailleurs , des formations en acupuncture et chiropraxie , convaincu que le corps et l’âme ne sont pas séparés . Car , s'il aimait , en essayant d'apaiser la souffrance de celle-ci , soigner la chair vive , il haïssait bien plus la froideur des hôpitaux , la mécanique de la ville . Tout y allait trop vite , selon lui . On voulait y suivre des protocoles convenus par loi et nécessité sans vraiment se préoccuper du ressenti de l'être .

5 - Le retour fut étrange . Les chemins semblaient le reconnaître . Le vent , la lande , les pierres couvertes de lichens , tout portait la mémoire de ce qu’il avait fui . Dans le village , les gens le regardèrent avec étonnement . Lui parlait peu , marchait seul , et parfois , près de l’église , s’asseyant longuement sur le muret , les yeux perdus dans le vide . On l’appela bientôt Le Prophète , d’abord par moquerie , puis par respect . Non parce qu’il annonçait l’avenir , mais parce qu’il voyait ce que chacun portait en secret . Car , peu à peu , les gens du village vinrent le voir . Certains se souvenaient du " petit Cheun " parti à la capitale faire ses études . D’autres cherchaient à comprendre pourquoi il était revenu ici après la triste affaire Kermeur , lui qui disait maintenant : " Je soigne un peu , surtout , je vous soulagerai si je le peux " , posant alors les mains sur vos épaules , vous écoutant longtemps , parlant ensuite d’une voix calme . Ce n’était pas de la médecine au sens strict du terme , puisqu'il n'avait pas eu son diplôme .

Il mêlait gestes appris , pression des vertèbres , points d’énergie , à des paroles qui touchaient juste . Comme s’il voyait la douleur avant qu’on la lui raconte . Il ne demandait rien en échange , sinon , comme il était seul avec sa mère , désormais , chacun lui donnait un bol de soupe , un peu de pain , parfois du lait . La maison familiale l’attendait , figée dans le temps . Le toit fuyait , les pierres verdaient de mousse , mais il y avait là quelque chose de vivant , d’intact . Il remit la ferme en état , racheta deux vaches bretonnes , quelques poules , trouva un chien errant qu’il nomma " Ankou " , par ironie ou par fidélité à la mort . ( 1 )

C'est ainsi qu'il retrouva le rythme ancien de ses aïeux , les matins froids , les pas dans la boue . Les animaux semblaient le comprendre . Il leur parlait avec douceur , presque à voix basse , comme à des êtres conscients . Certains juraient qu’il avait avec eux une entente mystérieuse . On disait qu’il soignait les bêtes malades sans remède apparent , simplement par sa présence .

Il vivait simplement , vendant un peu de lait , réparant des clôtures , cultivant un jardin . Les villageois venaient le voir , d’abord pour des maux de dos ou des rhumatismes , puis pour autre chose : un chagrin mal soigné , une angoisse , un silence . Il les écoutait longuement , posait la main sur leur épaule , et parlait d’une voix basse , presque rêveuse . Ses paroles touchaient juste . On repartait plus léger , sans savoir pourquoi .

Certains le prenaient pour un guérisseur , d’autres pour un illuminé . Les plus âgés disaient : " Il a reçu un don ." Les plus jeunes venaient par curiosité , puis restaient troublés .

Pourtant , chaque séance terminée , il semblait oublier tout . Comme s’il n’avait été qu’un passage , un souffle entre l’homme et Dieu .

La rumeur courait qu’il parlait parfois avec celle qu’il avait perdue . Mais lui ne disait rien . Il se contentait de sourire , le regard perdu vers la crête des monts .

Depuis Brest , Il avait prit un un autocar jusqu’à son village natal , disant à son entourage qu’il venait pour " quelques semaines de repos ". Mais les semaines s'étaient changées en mois pendant qu'il s’installait dans la maison familiale , simple bâtisse de granit sur les pentes du Mont Saint-Michel . On le vit réparer le toit , remettre du feu dans la cheminée , puis marcher longtemps jusqu'au sommet sur les chemins de la lande . Il ne parlait pas de retour définitif , mais quelque chose en lui savait qu’il ne repartirait plus . ( 2 )

Car il lui arrivait de dire des choses justes quand une jeune fille venait lui parler de ses peurs , qu'un paysan se plaignait de sa terre ingrate , ou qu'une femme lui confiait son fils malade .

Il les écoutait sans jugement , ses paroles , toujours simples , les calmaient . C’était comme si une clarté passait à travers lui , une lumière dont il ne connaissait pas l'origine . Mais après chaque rencontre , il oubliait tout . Les visages , les histoires , les mots . Ne restait seulement qu'une fatigue immense , une impression de vide , comme si son âme avait prêté sa voix à quelqu’un d’autre .

Et puis il y avait eu Laig , sa fiancée partie un jour de tempête , emportée par le vent du large dans une histoire étrange dont il était sortie innocenté . Depuis , il n’avait plus su où poser sa vie . Paris , dans son vacarme , n’avait fait qu’élargir le vide .

Il vivait ainsi , entre veille et prière , entre deux mondes . Le village accepta peu à peu son retour , sans chercher à le comprendre . Les enfants le saluaient avec un mélange de crainte et de tendresse . On disait qu’il parlait avec les morts , qu’il voyait ce que personne ne voyait .

Pourtant , dans le secret de ses nuits , l'homme demeurait blessé par les accusations de jadis .

La grande ville lui avait montré quelque chose de précieux , non pas la joie , mais la lutte au coeur du réel . En outre , il y avait appris que le monde pouvait continuer sans lui , que la douleur ne fait pas de bruit . C’est peut-être pour cela qu’il était revenu : non pour retrouver la paix , mais pour apprendre à vivre avec le vide , au plus près de la terre , là où le vent et la foi se confondent .

Sans parler de son désir immense de faire toute la lumière sur cette horrible tragédie qui avait ruiné sa jeunesse !

Le soir , écoutant leur souffle régulier témoin de leur présence rassurante , il allait s’asseoir près de ses vaches quand la brume montait sur les monts , satisfait qu’elles continuent de porter cette sagesse ancienne , celle des êtres qui ont connu le monde avant les hommes . Parfois , les caressant avec tendresse , il leur murmurait qu’une âme ne disparaît jamais , qu’elle se réincarne peut-être dans une prunelle d'animal , humble et patient .

Ainsi vivait Cheun Le Guern , médecin sans cabinet , paysan sans fortune , prophète sans message .
Tout autour de lui , pourtant , quelque chose changeait : les gens parlaient plus doucement , les bêtes semblaient plus calmes , le vent plus clair . Comme si , en revenant , il avait voulu ramener un peu de paix sur la terre des Monts d’Arrée . Pouvait-il se douter que certains craignaient qu'il n'aille révéler des choses qu'on préférait voir pour toujours enfouies dans le lac de Brennilis ? ( 3 )

( A Suivre )

___

Notes :

1 - Ankoù , en Bretagne , personnification spectrale de la Mort .

2 - Mont Saint Michel de Brasparts ( Tuchenn Mikael ) , l'un des sommets de la chaîne des monts d'Arrée située en Bretagne sur la commune de Saint-Rivoal ( Finistère ) .

3 - Lac de Brennilis , plan d'eau artificiel dans les marais et tourbières du

" Yeun Elez " .

LE GARDIEN DU MARAIS - Prologue - I - Une Âme de Grande Solitude .

9 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #LE GARDIEN DU MARAIS

Toits de Paris - Alain Cornu - " Sur Paris " ( 2015 )

LE GARDIEN DU MARAIS

PROLOGUE

I - Une Âme de Grande Solitude

1 - Au sixième étage d’un immeuble gris d'une ville de grande solitude , un homme vivait reclus dans un petit studio . Le matin , comme chaque jour , il ouvrait sa fenêtre sur le tumulte des avenues , mais rien ne le touchait vraiment , pas même ces grosses gouttes qui , souvent , s'abattaient sur les toits , précédant une violente averse !

La foule s’agitait à ses pieds , lui demeurait immobile , comme suspendu entre deux vies .

C'est qu'il était venu à Paris pour fuir , pour échapper au vent du passé qui lui ramenait sans cesse le visage de celle qu’il aimait , jeune femme au regard clair , disparue trop tôt . Pourtant , même au cœur de la grande cité , elle revenait . Quelquefois , dans la lumière tremblée d’une flamme , ou dans un songe . Elle ne lui parlait pas toujours , mais il sentait simplement sa présence , comme un baume invisible sur son chagrin , lorsqu'il marchait sans but dans les rues , pendant ses rares jours de congé , effleurant les vitrines sans les voir , entrant dans une église . Alors , le front contre ses mains , le souffle à peine perceptible , il restait des heures devant le Saint-Sacrement . Là , il écoutait des pas résonnant dans le silence , et même s'il ne priait pas vraiment , le battement de son propre cœur .

" Quand tout devient trop dur , s'avouait-il en rédigeant son journal , une présence m'effleure . Elle me demande de m'éloigner , de quitter cette vaine frénésie du bruit des voitures sur le bitume ! C’est là , dans cette immobilité, que je sens parfois sa clarté venir à moi , quelque chose qui n’est pas de ce monde . "

2 - Le reste du temps , la vie de Cheun s’était rétrécie à quelques trajets réguliers : la faculté , l’hôpital , et cet apart' sous les toits du quartier du Marais . Dormant mal et mangeant peu , il travaillait trop . Dans la lumière pâle des matins d’hiver , il descendait les escaliers comme un étranger , s’effaçant dans le flot anonyme des passants .

De temps à autre , au détour d’un couloir de l'Hôtel-Dieu , il croisait Claire , interne en médecine générale , assez grande et plutôt calme , le regard limpide . Elle n'était pas non plus très bavarde , mais quand elle se confiait , c’était avec une franchise qui l'apaisait , lui disant qu'elle croyait au service médical comme à une forme de vocation . Dans la fatigue des gardes , quand c'était possible , ils se parlaient souvent à voix basse , entre deux urgences , côte à côte sur un banc du service .

Elle ne ressemblait pas à Laig . Celle-ci , comme Balzac , pouvait un peu se moquer , parfois , de la " comédie humaine " , Claire n'en parlait qu'avec douceur , et d'une manière toujours compatissante . Son collègue , sentant en elle cette paix qu’il n’avait jamais trouvée ailleurs , lui dit un soir , dans le silence d'une salle de soins :

- Vous ne croyez pas que la médecine seule suffit , n’est-ce pas ?

La jeune fille ne répondit pas tout de suite .
- Non . Derrière la souffrance , il y a toujours quelque chose qu’on ne touche pas , l'âme ...
Il acquiesça , presque soulagé de l’entendre .

Durant quelques mois , leur amitié devint une présence quotidienne . Ils se retrouvaient parfois dans une église toute proche de la cathédrale , éclairée à la bougie . Elle priait , lui écoutait , car elle avait ce don de silence qui ne juge pas .

Mais un matin , tandis qu’ils buvaient leur café dans un bistrot de la rue du Fouarre , elle lui annonça calmement :
- Je pars .
- Partir ? Où ?
- En Afrique . Dans une mission catholique , près de Ouagadougou . J’ai demandé à la congrégation de m’y envoyer .

Cette brusque nouvelle , si tranquillement annoncée , lui fit l'effet d'un séisme . Le voisinage attentif aurait pu , sans doute , en mesurer les conséquences dans l'expression de stupeur affichée soudain sur les traits de son visage , devenu pâle et décomposé .
Il la regarda longuement , sans un mot.
- Vous êtes sûre ?
- Oui . Je ne peux plus retarder cet appel . Ici , je ne soigne que des corps . Là-bas , j’apprendrai peut-être à sauver des vies .

Cette décision le bouleversa tellement qu'il comprit qu’elle s'en irait seule vers la lumière , alors que lui demeurerait dans l’ombre . Il aurait voulu la retenir , mais il savait qu’il n’avait aucun droit sur elle .

Comme un homme sans ancrage , il erra dans Paris les jours suivants . La Ténèbre baignait les âmes , Claire s’envolait , Laig était morte , et lui restait suspendu entre deux absences . Plein d'incertitude , il retourna à l’hôpital , mais le cœur n’y était plus . Tout lui semblait mécanique , inutile , figé .

Il commença à faire des rêves étranges : la mer en furie , la lande noyée de brume , une voix l’appelant par son prénom , celle de sa fiancée qui , alors qu'il croyait sentir son parfum de goémon et de vent , lui tendait la main .

3 - Puis un jour , sans raison apparente , il décida lui aussi de partir . Il prit le train vers l’ouest , vers les Monts d’Arrée , là où les nuages couvrent les toits d'ardoise d'un suaire de brume , où le vent , qui parle encore avec les pierres , les frôle de ses caresses . Dans le village , on le reconnut à peine , mais on le surnomma bientôt " Le Prophète ".

Car il semblait voir plus loin que vos mots lorsqu’il vous regardait , percevant vos blessures , vos espérances , vos secrets enfouis , vous parlant avec douceur , et ses paroles , quoique simples en apparence , touchaient juste .

Mais quand la séance se terminait , tout s’effaçait , comme si une autre voix avait parlé à travers lui . Il ne se souvenait plus de rien .

Seul à nouveau , il s’éloignait alors par les chemins de bruyère , sous le ciel changeant des monts ...

( A Suivre )

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LE VOL DES OIES SAUVAGES - Teaser / Bio - L’Appel du Passé .

8 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #LE VOL DES OIES SAUVAGES

LE VOL DES OIES SAUVAGES

Teaser / Bio

L'Appel du Passé

Un jour , le maire de Bouvron qui , soucieux de redynamiser le tourisme de sa petite commune bretonne , avait entrepris des recherches sur l’histoire du manoir de Boisjourdan invita les O’Callaghan de Detroit , aux USA , à revenir , afin de restaurer le domaine familial , sur la terre de leurs ancêtres . Peu à peu , celui-ci reprit vie . Mais alors que les travaux s'avançaient , le passé refit aussi surface , révélant la présence en ce lieu d'une cassette autrefois cachée par le Duc de Bretagne , petit état souverain jeté aux oubliettes . Convoité par les révolutionnaires , ce trésor avait été ensuite emporté par les " Oies Sauvages " , ces irlandais , contraints de fuir , qui s'en étaient servis pour faire fortune aux Amériques . Cette énigme , ignorée de leurs descendants peu intéressés par l'histoire européenne , allait-elle maintenant changer leur destinée ?

DAN AR WERN , écrivain breton , vécut sa prime enfance au coeur de la forêt de Brocéliande avant de voyager à travers le monde , se passionnant pour la littérature , la culture celte , la musique , l'ésotérisme et la spiritualité ...

DAN AR WERN - LE VOL DES OIES SAUVAGES - Teaser ( 4ème Couv.) - Bio - L'Appel du Passé - Pep gwir miret strizh - Tous droits réservés - All rights reserved . " LE VOL DES OIES SAUVAGES " , copyright 2025 .

LE VOL DES OIES SAUVAGES - V - Table des Matières .

8 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #LE VOL DES OIES SAUVAGES

LE VOL DES OIES SAUVAGES

- V -

Table des Matières

I - Préface / Dédicace

Le Trèfle et le Lys

II - 1 - Les Exilés de Boisjourdan - 2 - Les Fantômes de Quéhillac - 3 - Le Collier d'Or - 4 - Morvan De L'Aulne - 5 - La Crypte de Dun Carraigh - 6 - Les Croix de Savenay - 7 - Le Traître - 8 - Les Descendants - 9 - La Chambre aux Secrets .

III - EPILOGUE

10 - L'Héritage Oublié .

IV - L'INVITATION DE L'ANGE

Résumé

V - TABLE DES MATIERES

L'ESCARBOUCLE - Epilogue - X - La Croisée des Chemins .

3 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

L'ESCARBOUCLE

Epilogue

X - La Croisée des Chemins

" La pluie tombe sur l'homme de l'an passé , Il y a une guimbarde sur la table , Un crayon dans sa main ... "

Leonard Cohen / Graeme Allwright

" L'Homme de l'An Passé " *

24 - Revenu dans son corps terrestre au soir du 26 octobre , près de lampe qu'il n'éteignait jamais tout à fait , l’homme , sentant sa main trembler , posa enfin son stylo . Il se si sentait seul , et le silence lui pesait à tel point , comme si , ayant fait un mauvais rêve , il avait maintenant tout oublié . Lui , qui venait de partir à la retraite , n'avait plus cette fraîcheur juvénile . Contemplant le spectacle des bûches qui se mouraient avec lenteur au coeur de l'âtre , cette soirée-là d'automne lui avait , comme tant d'autres , paru bien terne .

Sur la falaise battue par les vents , la nuit avait repris ses droits . La faille s’était refermée comme si elle n’avait jamais existé . Le sol de l'île invisible n’était plus qu’une dalle lisse, couverte d’embruns . Mais soudain , la mer s’illumina . Pas d’éclairs , pas de lune : une lueur bleutée montait des profondeurs , vaste , mouvante , comme si un cœur battait sous l’océan . Les vagues se teintèrent d’un éclat d’opale , oscillant du bleu sombre au rouge incandescent .

Sur la côte , un vieux marin du village voisin , attiré par l’étrange clarté , s’arrêta au bord du rivage . Ses yeux fatigués se remplirent de larmes .

- C’est le feu des " Veilleurs " , murmura-t-il . Quelqu'un a franchi la Porte ...

Puis , dans le ressac , une pierre jaillit , charriée par l’écume , petite escarboucle polie par les flots , qui scintillait faiblement , comme un éclat tombé d’un astre . Le marin la ramassa avec précaution , la serra contre son cœur et la porta à la chapelle , au pied d’une Vierge de granit .

La rumeur se répandit : certains parlaient d’un signe céleste , d’autres d’un simple phénomène de marée . Mais ceux qui savaient comprirent au fond d'eux-mêmes qu’un être nouveau venait de naître , et que la pierre lui serait confiée pour un temps . Lui aussi se rendit compte qu'au-delà des craquements du bois dans la cheminée , quelque chose avait changé . Il était redevenu , sans savoir pourquoi , ce gamin guettant l'aube et le souffle du vent dans les volets de la maison familiale qui , depuis si longtemps , respirait la vieille cire et les livres anciens .

Dans les profondeurs nocturnes , le chant des " Veilleurs " traversa la mer , montant dans le ciel comme le faisceau d'un phare lointain , qui se gravait dans le silence des étoiles .

Pourtant , l'homme n'avait cessé d’attendre , mais la solitude était devenue sa seule et patiente compagne . Et lorsqu’une présence douce , presque palpable , se posa soudain derrière son fauteuil , il tourna la tête . Elle était là , qui lui souriait , celle qui était morte à vingt ans depuis bien longtemps , dont les yeux portaient une maturité que seul l’autre monde donne . Elle n’avait pas vieilli . Mais aujourd'hui , elle prenait un autre visage !

- Tu me reconnais ? , lui suggéra-t-elle doucement pendant qu'un courant chaud traversait tout son être . Ce n’était pas une hallucination , car il percevait sa lumière intérieure autant que son parfum de jeunesse et ses pensées . Leur ressemblance le troubla lorsque le sourire enjôleur de la jeune femme , qu'elle adressait à son reflet d'homme , lui apparut de façon sensible dans un miroir de conscience pure au-delà du temps .

- Sais-tu vraiment qui je suis ? , reprit-elle avec un léger reproche tendre . Tu crois n'avoir qu’une vie derrière toi . Mais regarde ... Il ne répondit pas , mais il sentit que des mains très douces caressaient son front déjà ridé , pendant que , derrière la glace , un voile se déchirait , faisant affluer le flot de ses souvenirs d'hier .

Elle lui dictait :

" L’au-delà est conscience pure . Ce que tu as cru perdu se retrouve .
Les demeures de l’âme sont faites de lumière et d’amour .
Chaque vie terrestre est une pierre posée pour un temple invisible .
Rien n’est oublié : les lieux , les visages , les gestes de foi deviennent éternels .
Mais ici , tout est vérité nue . Seul l’amour ouvre les portes . "

Lorsqu’il releva la tête , elle était toujours là .

Il comprit alors que son existence terrestre n’était qu’une chambre de passage , tandis que leur demeure véritable , au-delà du temps , les attendait déjà , que la lumière éternelle était comme un soleil où les âmes viennent se régénérer , cathédrale mystique où chacun trouve l'énergie d'amour utile et nécessaire à la vie de son âme , celle-ci voyageant dans le temps comme dans l'espace au coeur de milliers de galaxies composant la symphonie du chef d'orchestre suprême , chaque monde ayant plus ou moins suivi , avec des partitions différentes , mais d'essence divine , le même chemin que l'on peut découvrir ici ou là , avec patience , en fonction de son degré d'évolution . Tout autour de lui , sa vie s'était mise à défiler comme un fleuve en crue traversé de silhouettes fugitives .

Mais surtout , ce train , témoin de son balancement , qui l'avait traversée comme une flèche silencieuse , où il l'avait aperçue , l’espace d’un instant , jeune femme dont le visage s’était effacé d'abord , puis brouillé , parasité par une autre présence , lui fit réaliser que cette existence n'avait été , en fait , qu'hésitation maladroite et manque d'assurance entre l'attrait d'une ombre séduisante et la vérité , que ses enquêtes même , ses errances comme ses amours manqués , n’avaient été que des excuses pour un choix toujours trivial de survie .

- Je choisis la Porte Étroite , s'écroula-t-il en pleurs pour finir , déchirant sa feuille blanche sur sa table de travail . Car c’est là que bat la lumière !

Alors , la ténébreuse Ister , ombre et double d'une rivière maléfique dont le sourire paraissait un éclat de verre , et les yeux cruels des gouffres noirs , poussa un horrible hurlement ! Pendant que son visage se brisait comme un masque de cendre , elle tombait dans la faille , elle qui avait semé la confusion dans ses visions pour provoquer sa mort . Car il fallait bien cette épreuve , cette déchirure , pour qu'enfin la vérité éclate !

Puis il tourna son visage vers celle qu’il avait croisée sans pouvoir jamais l’approcher , la pure Esther , qui lui ouvrit les bras tendrement , la clarté de son amour faisant jaillir derrière elle une mer infinie .

Jean fit le pas . La fêlure en lui refermée ouvrit un nouvel espace où brillait l’Escarboucle sur le cœur vivant de sa bien-aimée " Lux Perennis " !

25 - Tout à coup , l’espace entier vibra . Les galaxies , par milliers , semblèrent se répondre .
Il entendit un chœur immense où chaque planète , chaque étoile , chaque souffle avait sa note particulière .
C’était une musique sans début ni fin , comme un océan d’harmonies .

- Ceci est la symphonie suprême , lui dit-elle d’une voix émue . Chaque monde joue sa part . Certains suivent la mélodie avec pureté , d’autres se dissonent , mais même les fautes servent la beauté finale . Rien n’est perdu dans cette partition !

Tendant l'oreille , il crut distinguer , au cœur de la symphonie , un motif familier : le cri d’un enfant , le rire d’une mère , le chant d’un mendiant sur une route bretonne . Sa propre vie résonnait dans la musique infinie .

La jeune femme posa une main sur son épaule .
- Plus loin , je ne peux t'accompagner .

C'est alors qu'il perçut au loin l'éclat d'une présence le regardant déjà , plus pure que toutes les lumières , d'une blancheur contenant toutes les couleurs .
Devant elle , il sentit ses genoux fléchir , son âme prête à se dissoudre dans l’amour .

Mais elle le retint doucement.
- Pas encore . La terre a besoin que certains se souviennent de l'offrande musicale . Tu dois y retourner pour écrire , témoigner . Ton heure viendra , mais pour l’instant , ton rôle est de chanter ici bas ce que tu as entendu là-haut .

D’un souffle , il se retrouva dans sa chambre , le stylo à la main , vibrant encore de l’immensité céleste , prêt à écrire ...

___

FIN

* " Last Year's Man " ( 1971 ) , chanson de Léonard Cohen ( 1934 - 2016 ) dans son album " Songs of Love and Hate " ( 1971 ) , copyright Leonard Cohen / Stranger Music Inc. and Sony Music Entertainment - All rights reserved , traduite et interprétée par Graeme Allwright en français dans son album " Graeme Allwright Chante Leonard Cohen " , copyright 1973 Mercury / Pathé-Marconi - Tous droits réservés .

L'ESCARBOUCLE - Troisième Partie - Lux Perennis - IX - Le Royaume sous la Mer .

3 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

The-Mermaid ( 1910 ) Howard Pyle

L'ESCARBOUCLE

Troisième Partie

( Lux Perennis )

IX - Le Royaume sous la Mer

" Le monde extérieur est un monde d'ombres : il jette son ombre sur le royaume de lumière ... "

Novalis - " Pollens " , 16 ( Blüthenstaub , 1798 ) .

21 - D'ailleurs , plus le phare diffusait sur lui sa splendeur étincelante , plus l’homme âgé s'était vu rajeunir . Et quand il avait enfin pu relever la tête , il l'avait bien vue , tout à côté de lui , cette jeune femme au sourire clair , celle qui avait quitté la terre à vingt ans , mais qui se tenait maintenant près de lui comme si elle n’avait plus jamais cessé d’exister , lui faisant comprendre aussitôt que sa présence n’était pas une hallucination , mais , puisqu'elle l’invitait à la suivre , cette chaleur douce qui émanait d'elle comme d'une flamme invisible !

- Viens . Je vais te montrer comment nous vivons de l'autre côté .

Il n’eut pas le temps de lui répondre , et , déjà , son regard se brouillait lorsqu'ils se trouvèrent devant une maison qui n’était pas bâtie seulement de lumière condensée , mais brillait d'un éclat semblable à celui d'un miroir opalescent comme du cristal !

- Voici notre demeure , lui murmura-t-elle . Chacun de nous , dans le monde spirituel , façonne l'espace qui correspond à son âme . Nous ne construisons pas avec nos mains , mais avec la vérité de ce que nous avons aimé , désiré , prié . Ce lieu est un reflet de ta fidélité et de la mienne .

Il reconnut les formes familières d'un jardin comparable à celui de son enfance , d'une fontaine qui lui rappela la place de son village où des livres flottaient d’eux-mêmes , tout autour d'étagères d'onde musicale transparente , avec le flamboiement du ciel qui mêlait le sourire de sa teinte argentée aux visages ruisselants d'ange et de nymphe des délicates statues d'albâtre , irradiant leurs multiples jeux d'eau .

- Tout ce qui est vrai demeure , vois-tu . Ce que nous avons aimé avec pureté nous attend ici , transfiguré .

Elle ajouta avec un sourire :
- Mais personne ne peut entrer sans mon accord . Ce lieu est sacré , comme une chapelle intérieure . Et c'est moi qui en garde l'entrée , car tu n'as pas encore conscience de ta force .

22 - Ayant franchi la porte étroite , l’eau l’avait enveloppé sans qu’il s’y noie . C’était une mer différente , une substance limpide , plus claire que l’air , traversée de lueurs comme d’innombrables vitraux vivants . Devant lui s’étendait une cité engloutie . Ses dômes de nacre s’élevaient dans un silence majestueux , reliés par des arches de corail qui vibraient comme des cordes d’instruments . Les rues ressemblaient à des fleuves de lumière où chaque pierre semblait respirer .

Tout autour , se tenaient les vestiges d'un monde disparu : colonnes de marbre brisées couvertes de runes marines , menhirs dressés comme à Brocéliande , mais baignés d’une clarté lunaire , portiques d’orichalque , forgés par des mains oubliées , vibrants encore de chants perdus .

Les habitants du lieu , silhouettes d’écume et de perle , s’étaient avancés vers lui en procession . Leurs voix n’étaient pas des mots , mais une forme de cet air à plusieurs voix composé d'ondulations sonores qui , traversant le cœur plus que l’oreille , tissait une toile immense où chaque âme venue ici y devenait une note , un accord unique de la symphonie éternelle .

Au centre de la cité se dressait un dôme plus vaste que tous les autres . Là , pulsait la " Lux Perennis " , une escarboucle gigantesque , plus vaste qu’une cathédrale , irradiant une lumière bleutée , rougeoyante , comme un cœur cosmique . Chaque battement de sa lueur envoyait des ondes jusque dans les galaxies , reliant le Royaume englouti à la création entière .

Esther conduisit Jean vers ce sanctuaire.

- Voici le Royaume des âmes , dit-elle . Toutes les routes finissent ici , mais tous n’y entrent pas . Ceux qui ont choisi la voie étroite , ceux qui ont affronté leurs ténèbres , rejoignent cette lumière pour l’éternité . Les autres errent dans les ombres que tu as vues , prisonniers de l’illusion d'Ister .

Jean sentit alors que ses combats , ses douleurs , ses échecs même , n’avaient pas été vains : ils étaient les marches de l’escalier secret qui menait jusque au sommet du sémaphore .

Un cortège d’âmes s’approcha , certaines familières , d’autres inconnues mais pleines de tendresse . Toutes l’accueillaient . Il n’était plus seul . Il faisait désormais partie de la " Confrérie des Veilleurs ", ces gardiens de la flamme éternelle au cœur de l’océan sacré .

Et tandis que l’Escarboucle battait sa pulsation cosmique , il entra dans la paix du Royaume sous la Mer , où le temps n’existe plus et où chaque être retrouve enfin son vrai visage .

23 - Ils avançaient dans le jardin . Les fleurs s’ouvraient en silence devant eux , mais chacune émettait une couleur et un parfum qui vibraient jusque dans son âme .

- Ici , dit-elle , nul ne peut se cacher . Tout est visible , comme les animaux dont parlait Steiner : leur être intérieur , telle une offrande , vit au dehors . Les masques tombent . Seule la vérité subsiste . ( 21 )

Il vit soudain défiler des visages connus .

Certains étaient rayonnants , d’autres ternis . Ce n’était pas un jugement , mais une évidence : chacun , sans fard ni mensonge , était vu tel qu’il était réellement .

- Pourtant , reprit-elle , ici , l’intimité demeure . Chacun garde sa chambre secrète , là où il accueille qui il veut . L’amour est la clé des portes .

Elle le prit par la main . Le miroir se liquéfia et ils traversèrent ensemble son éclat .
Il se retrouva , stupéfait , flottant bien au-dessus de la terre . Les continents luisaient comme des formes vivantes . Le temps d'un soupir , ils furent à Notre-Dame de Paris dont les pierres chantaient une liturgie muette . Puis , d’un souffle , ils se retrouvèrent sur une planète lointaine , au ciel vert pâle , peuplée de fleurs gigantesques .

- Vois-tu , ici , l’espace n’existe plus . Nous pouvons être en plusieurs lieux à la fois . Nous visitons les planètes comme des voyageurs du silence . Nous accompagnons les vivants , nous inspirons leurs prières , nous portons leurs fardeaux . Mais tout cela ne se fait pas par volonté , cela jaillit de notre union à Dieu .

Elle s’approcha de lui , son regard , soudain devenu plus grave , refléta dans la glace immense et translucide , à l'intérieur d'un château oublié au milieu de la lande , une enfant de Bretagne qui priait dans une chapelle dont le calvaire était battu par la pluie ...

( A Suivre )

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DAN AR WERN - L'ESCARBOUCLE - Troisième Partie - Lux Perennis - IX - Le Royaume sous la Mer - Pep gwir miret strizh - All rights reserved -Tous droits réservés ." L'ESCARBOUCLE "- Copyright 2025 .

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Notes :

21 - " La Mort , Métamorphose de la Vie " ( Der Tod als Lebenswandlung , 1918 ) conférence de Rudolf Steiner ( 1861 - 1925 ) , théosophe , occultiste autrichien .

L'ESCARBOUCLE - Troisième Partie - Lux Perennis - VIII - La Porte Etroite .

1 Octobre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

L'ESCARBOUCLE

Troisième Partie

( Lux Perennis )

VIII - La Porte Etroite

" La route est longue , pour aller au bout du monde ... "

J.M.G LE Clézio - " Alma " ( 2017 )

" Toute vie est , bien entendu , un processus de démolition ... "

Francis Scott Fitzgerald - La Fêlure ( The Crack Up , 1936 )

19 - Jean sentit à peine la morsure de la balle qui lui avait traversé l’épaule . Une chaleur fulgurante l’envahit soudain , suivie d’un froid brutal . Ses jambes cédèrent . La faille s’ouvrit sous lui comme une gueule noire et , dans un souffle de roche et d’écume , il y fut précipité ! Alors , tout se brouilla pour lui . Le grondement de la mer devint une mélodie étrange , profonde , presque liturgique . Autour de lui , des éclats d’images jaillissaient , comme des vitraux brisés , dans le miroir des eaux sombres de Brocéliande où l’odeur des ajoncs brûlés par le vent caressait la silhouette d’un chêne qu’il avait caressé tout enfant . Puis , ce fut Nice et la lumière crue de la Promenade , les soirs d’orage sur la baie , quand il rêvait dans sa petite chambre proche de la voie ferrée où , à travers les vitres qui vibraient comme une cage de résonance , dans la lecture toujours recommencée du livre de sa souffrance intérieure , le bruit métallique des roues d'un train lui avait soufflé qu'une voyageuse l'attendait là-bas , dans l'autre monde . ( 19 )

Mais , comme une photographie saturée de parasites , la beauté de son visage était longtemps restée voilée derrière la bienveillante pénombre tamisée des persiennes , par ces après-midi solitaires d'interminables vacances d'été où une chaleur de plomb paraissant défier toute vie à la surface , elle se tenait devant lui , immobile dans l’éclat de sa clarté subaquatique , belle et grave en son regard , qui avait traversé le temps , lui parlant de son message incompris . C'était bien elle , pensait-il , cette femme de la première apparition !

- Il fallait passer cette épreuve , lui dit-elle d’une voix qui se confondait avec le roulis du train mêlé de la houle des abysses de l'océan . C’était le seul chemin , crois-moi . Aujourd’hui , nous nous rejoignons au " Royaume sous les Flots " .

Parlait-elle de ces violents orages qui , sous les imprécations du Mistral sauvage venu de l'ouest , avec ses senteurs capiteuses de tamaris et de cyprès , balayaient avec force la poussière des rues comme les illusions clinquantes des nouveaux riches ? De l'odeur âcre de la pluie , ensuite , qui tombait en déluge , ravinant la terre , et creusant ses rigoles toutes rouges jaillissant sur le bitume fondu ?

Ou de cette lumière crue , éblouissante , d'un soleil impérial qui , en chauffant ses mille et une gouttes d'écume , écrase à nouveau la surface de la mer de toute sa puissance ?

Maintenant que la porte étroite s'était refermée derrière lui , et que , le vacarme s’étant effacé , il glissait , non plus dans un gouffre de roche , mais dans un vaste sanctuaire aux vagues bleutées , tout autour , il vit s’allumer , pulsant comme le coeur vivant des escarboucles , des milliers de gemmes phosphorescentes !

Le projectile avait , certes , touché son épaule , mais même s'il n’avait senti qu’une piqûre quand le gouffre s’était ouvert sous lui , tandis qu’il chutait , tout s’était accéléré , des scènes de sa vie avaient défilé à une vitesse vertigineuse , des visages , des enquêtes , des rires , des colères , d'innombrables mains serrées , comme si chaque instant , même oublié , cherchait à s’inscrire une dernière fois dans son cerveau !

Et partout , cette impression d’avoir poursuivi une vérité plus grande que lui .

Il ne s’attendait à rien , ce jour-là , lorsqu'il était monté dans ce bus anonyme et gris du cœur de la ville où il avait senti , à peine assis , pourtant , cette chose étrange glisser en lui , dans ce décor sans grâce du véhicule , depuis les fenêtres grand ouvertes sur le large et sur une nature quasi-luxuriante aux manifestations brutales , presqu'imprévisibles , la vision d'un monde oublié , celui de son enfance .

Le siège usé , la lumière pâle ainsi que les passagers muets , tout lui était devenu familier . Pas dans le détail , mais dans l’âme .

Comme si ce moment du flux temporel appartenait à une autre vie , dans une version plus ancienne où , dans une forme plus subtile de " déjà-vu existentiel " , il avait traversé ce carrefour de bitume et de hasard , non pas une simple impression d’avoir vécu là cette scène précise , mais la sensation profonde que tout un morceau de cet univers lui appartenait d’une manière mystérieuse , comme si il y était retourné plutôt que venu , méditation sur les strates , les identités multiples d'une existence qu’on porte en soi , éternelle fêlure , avec cette capacité intime qu’ont certains endroits , même les plus lointains , les plus banals , de nous révéler des fragments enfouis de nous-mêmes .

Vivons-nous plusieurs fois en une seule , sans quitter notre corps d'aujourd'hui ? Suffit-il d’un changement de latitude , d’un paysage qui nous regarderait autrement , pour que notre mémoire profonde se réactive ?

Alors , le passé se courbe , le futur s’efface , et le présent devient plus vaste , traversé d’échos et de présences invisibles , comme si le chêne sacré de nos ancêtres projetait ses branches bien au-delà du sol natal , jusqu’aux confins de ce monde . La mémoire familiale devient alors non seulement enracinée , mais aussi transplantée , migrante , universelle . Il y a des lieux qui nous réveillent , des lieux étrangers qui nous reconnaissent comme une pluie tiède sur la peau . Ils ne disent rien d’emblée , ils nous murmurent l’odeur d’un figuier , la moiteur pâle d’une fin d’après-midi , la chaleur insupportable d’une plage d'Afrique sous les pieds nus d’un enfant .

Le tunnel , promesse de paix qui vous réchauffe de sa clarté blanche , dense et vivante , et dont les parois vibrent comme si elles étaient faites de musique et de souvenance , est un battement de coeur , lumière dans les yeux de la fille du train qui vous raconte , avec le son de sa voix , l'histoire de votre propre vie :

- Tu as marché si longtemps parmi les ombres , mon cher , lui dira-t-elle doucement . Mais il fallait tout cela pour que nous soyons réunis . Viens .

Puis , le regard s’ouvrira sous l'eau , découvrant l’autre rive . Il entrera dans une immensité claire où l’on respire comme dans l’air qui , n’étant plus un élément hostile , deviendra un temple où les vagues , formant des voûtes mouvantes , des coupoles translucides , brilleront d'escarboucles comme autant d'étoiles prisonnières dans des jardins de corail qui s’étendront en spirales de sel , irradiant de tellement de couleurs que l’œil humain n’en a sans doute jamais connues ! La cité de cristal et de nacre , grandiose cathédrale traversée de fleuves lumineux , s'élèvera au centre , parmi d'autres bâtisses ressemblant à des orgues gigantesques , prêtes à faire tressaillir leurs tubulures veinées d'héliotrope et de prase ! ( 20 )

Des êtres s’y mouvront , silhouettes fluides , mi-humaines , mi-marines , dont la peau vibrera dans l'eau , luisante comme des perles d'écume , ou comme un chant de sirène entrant directement dans l’âme .

20 - Il sentit que ce royaume n’était pas une illusion mais la matrice même de la vie terrestre . Ici , reposaient les vestiges des civilisations englouties , les secrets de l’Atlantide et des druides , le feu originel de l’Escarboucle .

La jeune femme du train l’accompagna jusqu’au Dôme central , où pulsait une gemme gigantesque , cœur battant de la mer . C’était la " Lux Perennis ", la lumière éternelle , source de toute âme .

- C’est ici que nous demeurerons désormais , lui murmura-t-elle avec tendresse . Ici se rejoignent ceux qui ont traversé l’épreuve . Rien n’a été perdu de ta vie , de tes combats , de tes échecs !

Ta fidélité y a trouvé sa place . Tu es revenu à la maison .

Alors , Jean comprit que la mort n’était pas une simple fin , mais un passage , et qu’il était désormais , parmi les veilleurs de ce royaume sous-marin , gardien d'un trésor pour l’éternité !

( A Suivre )

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Notes :

19 - CHEMINS D'ÂME / MEMENTO ( Souvenirs d'un Voyageur sur la Terre ) - IV - Nice ( 5 , 6 ) -Copyright Dan Ar Wern / OmniScriptum & International Book Market LTD - mai 2023 - Tous droits réservés .

L'ESCARBOUCLE - Deuxième Partie - L'Affrontement - VII - Franz Keller .

28 Septembre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

Le Roi Arthur , de Charles Ernest Butler ( 1903 )

L'ESCARBOUCLE

Deuxième Partie

( L'Affrontement )

VII - Franz Keller

" Le soleil du monde s'est couché , qui brillait sur les peuples , le soleil du droit , l'asile de la paix . "

Lettre de Manfred 1er de Sicile à Conrad IV à-propos de la mort de leur père , Frédéric II

16 - Il essaya de se souvenir alors des récits épars de son enfance lorsqu'on évoquait parfois près de lui , à la veillée , son aïeule , née Morlaix de Kermadec , d'une famille de petite noblesse bretonne qui , disait son père , avait servi à la cour de la duchesse Anne .

Il savait aussi qu'un de ses ancêtres du côté maternel , Étienne Le Goff , officier de la Garde du Roi , avait été exécuté en 1794 à Nantes pour avoir tenté de sauver une religieuse venue de Compiègne .
Et surtout , qu'un mystérieux codicille avait été découvert dans les papiers de son père , un parchemin scellé portant un lys effacé , avec la devise latine " Lux perennis " ( lumière éternelle ) .

À l’époque , il n’y avait vu qu’une curiosité d’archives .

Mais aujourd’hui , ces bribes formaient une trame : sa lignée avait , à différents moments , frôlé le cercle intime de cette pauvre sœur de Louis XVI , Madame Élisabeth , qui aurait ainsi , en désespoir de cause , en confiant l’escarboucle capétienne à une carmélite chargée de la sauver des horribles griffes de sanglants Révolutionnaires , voulu préserver l'âme du trône et de la Monarchie . Plus il y pensait , plus le puzzle s’illuminait . Son arrière-grand-père archiviste au couvent des Carmélites de Nantes n’avait pas seulement inventorié des manuscrits : peut-être avait-il été aussi dépositaire d'un fragment de la carte menant à la pierre ? Le codex ne serait alors qu’un message destiné à transmettre l’existence du joyau sans jamais en révéler l’emplacement exact .

Et s’il avait rêvé d’Esther , ce n’était sans doute pas uniquement à cause des manipulations psychiques d’un laboratoire : les ondes minérales , comme si le rubis reconnaissait le sang de ceux qui l’avaient jadis protégé , pouvaient avoir activé en lui une mémoire latente , un appel génétique . Il sentit comme une brûlure au creux de sa poitrine , un mélange de fascination , de colère .
Oui , sa famille avait bien possédé ce trésor , ou du moins , peut-être , la connaissance de sa cache . A présent , c’était à lui , vieil enquêteur désabusé , de choisir : laisser ces héritiers de l’ombre déterrer la gemme , ou , s'il voulait reprendre sa garde avant qu’elle ne rallume les ténèbres du Reich infernal , renouer avec le destin silencieux des siens !

Tombant de fatigue sur le duvet moelleux de son lit , Jean ne put que songer à ce légendaire empereur germanique s'endormant , comme Arthur dans son île , au fond d'une grotte thuringienne et qui , selon Novalis , aurait dû offrir au monde , pour le guérir , sa souffrance gravée sur le coeur d'un grenat pétri de sa chair et de son sang . ( 16 )

N'était-ce point la marque d'un énigmatique passé ?

Et puis n'avait-il pas , en fouillant les fiches d'Interpol , découvert que sa propre famille aurait gardé la pierre depuis le Moyen Âge , avant que des membres pro-nazis de la collaboration ne tentent de l’emporter en Allemagne en 1944 ?
Le carnet d’un ancien résistant parlait même d'un transfert avorté à la fin de la guerre et d'une cachette mystérieuse dans un château du Morvan ..., lieu de convergence énergétique . ( 17 )

Il se rappela également que le fragment caché dans la pierre funéraire mentionnait un " crépuscule " sur une petite île servant de repère qui , à marée haute , n'était qu'un rocher mais que les flux d'équinoxe découvraient brièvement , que la " lumière éternelle " pouvait ne pas être seulement un rayon de soleil , mais une lueur intérieure , une intime vibration que seul un cœur pur pouvait percevoir à chaque solstice d’été , le soleil couchant s'y glissant , formant un couloir lumineux qui , prolongé , venait frapper l’entrée d'une grotte . Et c'est ce rayon qui , semblait-il , méritait le nom de " Lux perennis " ! Il se mit presqu'à rire de faire semblant de croire à ce qu'il appelait souvent des " racontars de bonne femme " !

Pourtant , réfléchit-il , dans la tradition bretonne , c'était aussi ce " Roi perdu " qui était l’héritier caché du duché , endormi avec son peuple comme la Belle au Bois Dormant . Ne disait-on pas que seule une lumière éternelle ( Lux perennis ) venue de l'espace réveillerait la Bretagne à l’heure du grand retour ? Mais ce mythe trouvait également son écho troublant dans la légende germanique du " Kyffhäuser " , en Thuringe , où l'on racontait que l’empereur Frédéric Barberousse dormait sous la montagne et se lèverait un jour pour sauver l'Empire . Il comprit alors la logique glaciale des conspirateurs : parmi les descendants de cette lignée , il devait être comme Frédéric II , surnommé " Stupor Mundi " , un précurseur de l'empereur endormi , le dernier vivant possédant à la fois la mémoire policière capable de décrypter efficacement un réseau , mais aussi tous ces fragments d’archives familiales . Peut-être que leurs rêves induits n’étaient qu’un moyen de fouiller son inconscient pour extraire ce qu’il ignorait savoir ? , se demanda-t-il avant de sombrer dans une certaine mélancolie . ( 18 )

17 - La nuit était lourde , gorgée d’embruns . La marée d’équinoxe gonflait l’océan comme une bête impatiente . Il arriva essoufflé au crépuscule . Jean Morlaix scrutait la houle depuis la plate-forme rocheuse qui dominait l’îlot . Celui-ci , " Enez ar Roc'h " était à peine mentionné sur les cartes . Pouvait-il s'agir de la fameuse " Île Neuve " ?
Derrière lui , quelques membres du groupe " Kalon Vreizh " , parmi les plus sûrs , se tenaient en silence . Ils portaient des parkas sombres de combat , mais autour du cou , chacun avait noué un mince cordon de laine verte , signe de leur serment de gardiens .

Le soleil déclinait . Chaque minute comptait . La paroi était humide . Il fallait la descendre en rappel improvisé avec de vieux bouts de cordages trouvés dans la casemate .

En contrebas , l’écume s’engouffrait dans la faille . L'entrée , presqu'invisible , n’apparaissant que lorsque le soleil du crépuscule éclairait une fissure verticale , minuscule , comme une bouche d’ombre , nichée derrière un amas de goémons . Le dernier rayon rougeoyant s'engouffra dans l'interstice , et frappant la dalle au moment où ils parvenaient au seuil , dévoila un relief gravé d'un symbole rosicrucien , croisement de deux cercles , qui indiquait l’emplacement du reliquaire , signe discret laissé par l’ancêtre alchimiste .

À l’intérieur , l’acoustique amplifiait le ressac , et chaque vague y résonnait comme une note d’orgue , rappelant cette lumineuse " musique des sphères " chère à Saint-Pol-Roux , dont la demeure était toute proche , ainsi qu'à Novalis , le poète romantique .

Sous leurs pieds , dans une crypte naturelle creusée par les vagues , reposait donc le précieux trésor , scellé depuis des siècles dans une dalle d’ardoise . Chaque seconde comptait : dans moins de vingt minutes , la mer remonterait , noyant l’accès . Jean s’écorcha aux arêtes de granit , mais continua . Dans son sac , la clé codée du grimoire cognait contre ses côtes comme un rappel du temps qui file !

Au loin , la mer s’illuminait par intermittence sous la lune voilée .
Il reconnut soudain le clignotement régulier de lampes de plongée .
" Ils viennent ! " , leur lança-t-il dans un souffle .

18 - Des bulles éclatèrent dans la passe étroite .
Un premier plongeur surgit , puis un deuxième , leurs combinaisons noires luisant comme la peau d’un phoque .
En quelques secondes , ce fut une escouade entière qui jaillit de l’eau , huit hommes casqués , tous équipés d’armes à feu sous-marines dont le torse était marqué d'un cercle blanc traversé d’un éclair runique . Les hommes d’Ister étaient là , cagoulés .

Leur chef , un certain Franz Keller , ôta son masque .

- Commissaire ! ... Nous vous suivons depuis Nantes !

Deux silhouettes émergèrent alors de la brume salée , armées de pistolets équipés de silencieux , leurs lampes frontales braquées sur lui .

- La " Lux Perennis " nous appartient . Remettez la clé !

Le commissaire recula , dos au vide , mais un coup de vent détourna le faisceau lumineux des assaillants , tandis qu'un vif éclat de soleil , traversant l’entre-deux des rochers , frappa la paroi derrière lui .
Dans la seconde d’aveuglement qui suivit , il se jeta dans la fissure étroite , roulant dans l’eau glacée .

- Vous cherchez la lumière éternelle , commissaire ? Sachez qu’elle appartient désormais à Ister ...

Ses yeux d’acier reflétaient la pâle clarté de la lune .

- Remettez nous la pierre ! Elle appartient à l’Europe véritable , lança-t-il d’une voix grave qui portait au-dessus du fracas des vagues . Mais , la gorge serrée , Jean lui répondit qu'elle n'appartenait qu'à la mer et venait du ciel .
- Vous ne trouverez ici que ce que votre cœur mérite !

Keller esquissa un sourire glacé , faisant signe à ses hommes qui se mirent en formation , marchant pas à pas sur la roche glissante .

Derrière , Maëlys , la doyenne du groupe " Kalon Vreizh " , entonna une complainte bretonne qui roulait comme le ressac :

" Kalon Vreizh , digor da sklerijen ..."
( Cœur de Bretagne , ouvre-toi à la lumière ...)

Les autres reprirent en chœur .
Le vent sembla se lever avec leur voix , la houle redoubla .
Sous leurs pieds , la dalle du reliquaire vibra , émettant un son grave , presque un battement de cœur .

Les hommes-grenouilles d’Ister , surpris par la résonance qui leur frappait la poitrine comme un tambour invisible , se montrèrent embarrassés .

- Mais avancez ! , leur ordonna Keller .

Alors que les néo-nazis progressaient avec peine , une lueur rouge sombre se mit à filtrer des interstices de la dalle .
Une brume chaude s’éleva , comme si la roche respirait .
Jean sentit la vibration remonter le long de ses jambes , pénétrant sa cage thoracique .
Les mots " Lux perennis " jaillirent de ses lèvres presque malgré lui .

La pierre lui avait répondu .
Une pulsation de lumière écarlate éclatait soudain , plus vive qu’un éclair !
L’océan sembla retenir son souffle . Les lampes des plongeurs vacillèrent , plusieurs hommes reculèrent , comme aveuglés ! Le chef tenta de lever son arme , mais une secousse parcourant soudain la roche , l’eau jaillit d'entre les failles , l’enveloppant d’un nuage de vapeur .
Le métal de son pistolet , qu'Il lâcha en hurlant , lui brûla les mains !
Le regard fixé sur lui , l'ex-policier fit un pas en avant .

- Le Ciel ne sert qu'un maître , lui dit-il calmement . L'océan reconnaît seulement la lumière qui ne cherche pas à le posséder .

Puis , un grondement sourd monta des profondeurs , faisant surgir une lame plus haute que les autres , qui se dressa derrière le commando .
En un instant , elle les submergea , les projetant vers la passe d’où ils venaient .
Les lampes disparurent dans un tourbillon d’écume !

À l’intérieur , un couloir s’enfonçait . Les rayons du couchant , filtrant par la brèche , se réfléchirent sur les parois ruisselantes , mettant le feu à la dalle circulaire incrustée d’opales et de quartz , disposées en rosace .
Au centre , le petit médaillon d’argent portait la gravure : " Lux Perennis "

En approchant la clé codée du grimoire , le commissaire déclencha un mécanisme ancien :
la rosace s’illumina d’une lueur bleutée , semblable à une aurore boréale miniature .
Le bijou – un cristal vermeil incandescent – apparut dans sa niche secrète , irradiant une chaleur incroyablement douce ! Puis , on entendit le sifflement d'une balle à travers la grotte , un cri jaillit soudain de la gorge de Maelys quand elle vit une petite tache rouge sang sur le vêtement militaire de son cher ami qui tomba comme un bloc dans la faille !

Ensuite , lorsque celle-ci se referma , seul le silence resta , rythmé par le battement sourd de l’Escarboucle et le clapotis des vagues ...

FIN DE LA 2ème PARTIE

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DAN AR WERN - L'ESCARBOUCLE - Deuxième Partie - L'Affrontement - VII - Franz Keller - Pep gwir miret strizh - All rights reserved -Tous droits réservés ." L'ESCARBOUCLE "- Copyright 2025 .

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Notes :

16 - Novalis ( 1772 - 1801 ) : " Heinrich Von Ofterdingen " ( 1802 , posth. ) III , "L'Escarboucle " ( Der Karfunkel ) .

18 -

Vieilles légendes germaniques :

Frédéric 1er Barberousse ( 1122 - 1190 ) et Frédéric II Hohenstaufen ( 1194 - 1250 ) - Monument-Souvenir de Bruno Schmitz ( 1858 - 1916 ) en l'honneur du héros légendaire endormi dans une caverne des montagnes du Kyffhaüser ( Thuringe ) .

L'ESCARBOUCLE - Deuxième Partie - L'Affrontement - VI - Novalis .

25 Septembre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

Novalis / Nova Insula ( Tarmo Juhola - Game )

L'ESCARBOUCLE

Deuxième Partie

( L'Affrontement )

VI - Novalis

" Le monde extérieur est l'univers des ombres , qui projette ses ombres dans le royaume de la lumière . "

Novalis - Henri D'Ofterdingen ( posth.1802 )

14 - L’ancien policier , le front penché sur le texte du parchemin , demeura , tandis qu’une nouvelle sueur froide lui gagnait la nuque , immobile et figé .
Les lettres du pseudonyme - E S T H E R - semblaient se détacher , vibrer presque , comme pour révéler un autre visage .
Et soudain , longtemps refoulée , une idée terrible , remonta des profondeurs de sa mémoire de flic : Ister ... Hitler ... ( 10 )

Le fleuve Ister , c'était ce Danube sacré des Romantiques allemands que Novalis avait chanté comme la voie des mystères de la mythologie nordique , et , dans certains cercles d’ésotérisme , l'on murmurait que le nom cachait sans doute l’anagramme de celui qui , un siècle plus tard , devait entraîner l’Europe dans la nuit . La permutation d’une seule petite lettre avait suffi au glissement d’un rêve mystique vers une horrible réalité de cendres !

Durant ses années au contre-espionnage , le commissaire avait étudié les archives de l’Ahnenerbe , la société occulte du Reich , fascinée qu'elle était par les " pierres tombées du ciel " et persuadée que certaines gemmes recelaient une énergie cosmique susceptible d’accélérer l’évolution de l'homme arien .
Des rapports déclassifiés , d'ailleurs , mentionnaient une " Carbunculus Brittany ", escarboucle décrite dans les textes du poète de Weissenfels comme " l’Étoile rouge du sang primordial " , et qu'on disait capable , grâce à un état de conscience où matière et esprit fusionnent , d’ouvrir la " Porte des Origines " ! ( 11 )

La légende voulait qu’en avril 1945 , dans le chaos de la guerre , un convoi secret en provenance de Bretagne ait disparu avant d’atteindre la capitale du Reich qui n’aurait ainsi jamais mis la main sur la pierre . Depuis , certains survivants de l’idéologie nazie , dissimulés derrière le paravent d' organisations philanthropiques ou de sociétés de recherches psychiques , n’auraient jamais cessé de la traquer .

Le commissaire sentit monter en lui une nausée sourde .
S’ils retrouvaient l’escarboucle , ces héritiers de l’ombre pourraient amplifier leurs expériences de contrôle mental en utilisant ses propriétés de résonance magnétique pour induire des états de transe collective .

C'est ce que lui avait suggéré Klervi Le Guern , parascientifique et physicienne gemmologue , recrutée plus tard par le groupe , lui révélant , lors d’une conférence à Rennes , qu’un ordre occulte ," Die Letzte Flamme " , vouait un culte à une " pierre de feu " que le Troisième Reich aurait recherchée , croyant qu’elle conférait l’ascendant sur les " forces telluriques " . Peut-être l'avaient-ils déjà utilisée contre lui ? , se mit-il à réfléchir soudain . Dans ce cas , la cachette familiale avait probablement été éventée , il y avait sans doute un traître parmi eux ? ( 12 )
Le vieux flic serra le poing .
Ce n’était donc plus seulement une chasse au trésor .
C’était devenu une guerre souterraine personnelle , et lui , dernier détenteur d’indices transmis par sa lignée familiale , se retrouvait à la croisée des chemins . Celui éclairé par l'ancienne lueur d'une carmélite qui avait essayé de le prévenir en songe , ou la nuit glacée d’un ordre qui , sous un nouveau nom , rêvait de restaurer le règne maudit ! Mais il n'avait qu'une seule certitude :
il devait agir vite avant que ne se referme le piège , s’il voulait empêcher que l’escarboucle ne tombe entre de mauvaises mains !

15 - Dans la cathédrale de Nantes , le commissaire , en feuilletant le grimoire tout en observant le mausolée , avait découvert que les mots " Lux Perennis " y étaient écrits d'une encre légèrement phosphorescente , et que , sous une lumière rasante , certaines lettres du texte révélaient de minuscules points dorés , presque invisibles à l’œil nu , formant un schéma semblable à un solstice solaire qui , en les alignant , apparaissait à un instant précis du jour où un rayon de lumière , traversant le vitrail de la Vierge aux Lys , frappait au crépuscule non pas la tête de lion comme prévu , mais une petite rose gravée sur la pierre . En suivant l’ombre projetée , on obtenait un angle qu’il fallait reporter sur une carte de la vieille cité ducale qui était aussi à l'intérieur de l'enveloppe , petite lueur qui , si on la prolongeait pointait jusqu'à un îlot se trouvant en aval de l'ancienne île Feydeau , aujourd’hui disparu , qui , au XVIIIe siècle , quasi effacé , portait le nom d' Ile Neuve ou Îlette Neuve . ( 13 )

" Là où la lumière meurt , l’étoile se lève ! , précisait le texte .
Cherche l’instant où le jour devient nuit ,
L’île révélera ton cœur ... "

C'est alors qu'en un éclair il revit les vacances familiales chez les cousins de Morgat et la balade en mer dans la barque de " Tadig-kozh " vers les " Tas de Pois " , murmurant à part lui : " Bon sang ! Novalis ... l’île neuve ( Nova Insula ) ... Comment n'y avais-je pas pensé avant ? " ( 14 )

Mais à cet instant même , il ressentit peser une forte pression mentale , comme si on essayait de lire en lui ses pensées les plus intimes . Pour instinctivement brouiller le signal , il s'efforça de penser alors , tout en glissant la carte avant de sortir , dans la doublure de sa veste , à des choses très banales , comme cette vieille chanson bretonne que lui avait enseignée sa chère grand-mère :

" Ne vo klevet met trouzig hon treid war an traezh , ha kri ar skreved , hag an enez 'vo deomp , marteze ... " ( 15 )

Mais un détail l’obsédait : si le mot Novalis lui-même était un piège , une fausse piste semée dans mon inconscient ? , s'interrogeait-il avec angoisse .

( A Suivre )

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DAN AR WERN - L'ESCARBOUCLE - Deuxième Partie - L'Affrontement - VI - Novalis - Pep gwir miret strizh - All rights reserved -Tous droits réservés ." L'ESCARBOUCLE "- Copyright 2025 .

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Notes :

10 - Ishtar - Hister - Hitler - La Nuit de Cézembre ( Cycle de L'Etoile 5 ) - II , 2 , IV - Labyrinthe - Copyright 2019 Dan Ar Wern / Edilivre - Tous droits réservés - Note 23 .

11 - " Ahnenerbe " , institut de recherche nazi créé par Himmler ( 1935 ) dont le siège était à Wevelsburg . Il était chargé d'étudier le patrimoine de la race Indo-européenne nordique et de prouver la superiorité raciale des Aryens - La Nuit de Cézembre ( Cycle de L'Etoile 5 ) - II , 1 , V - L'Empereur Sauvage - Copyright 2019 Dan Ar Wern / Edilivre - Tous droits réservés - Note 27 .

- Weissenfels , ville d'Allemagne , dans le Land de Saxe-Anhalt , où mourut Novalis .

12 - Die letzte Flamme = La dernière Flamme .

13 - Lux Perennis = Lumière Eternelle

14 - Tadig-kozh = papy

- A l'extrémité de la pointe de Pen-Hir ( Beg Penn Hir ) , dans la presqu'île de Crozon ( Cornouaille ) , se trouvent les " Tas de Pois " ( Ar Bernioù Piz / An Daouioù ) .

- Île Neuve = Novalis ( Nouveau champ , terre vierge ) - Novus = nouveau , Insula = île .

15 - " Stok Ouzh an Enez " , poème de Youenn Gwernig ( 1925 - 2006 ) , chanteur , poète breton : ( L'on n'entendra que le bruit sourd de nos pas sur le sable , et le cri des mouettes , et l'île sera nôtre , peut-être ... ) - " An Toull en Nor " , Janvier 1964 - pep gwir miret strizh - Tous droits réservés .

L'ESCARBOUCLE - Première Partie - Complot - V - Esther .

20 Septembre 2025 , Rédigé par Dan Ar Wern Publié dans #L'ESCARBOUCLE

Esther ( 1869 ) , par Jean-François Portaels

L'ESCARBOUCLE

Première Partie

( Complot )

V - Esther

" Quel est donc le secret que tu me veux apprendre ? "

Jean Racine - Esther ( 1689 ) , Acte II , Scène I .

12 - Après s'être remis de cette journée d'émotions , longtemps encore , secoué par la découverte du pli cacheté , il resta jusqu'à l'aube assis dans son fauteuil de cuir , les mains posées sur l'accoudoir , le regard perdu vers la fenêtre où les premières lueurs d'un jour nouveau glissaient lentement sur le fleuve , se demandant qui était vraiment la personne qui lui avait envoyé ce recommandé , posé sur le guéridon du couloir , et qui semblait l'observer à son tour , comme un témoin muet des secrets enfouis dans son coeur . Etait-ce un piège ? Et dans quel but ? Quel était son lien de parenté avec cette soi-disant " Esther " ? Avait-elle un rapport quelconque avec celle qui lui était apparue ? Et comment l'autre avait-elle fait pour savoir ? Autant de questions aussi mystérieuses que le parchemin lui-même ... Et qui d'autre pouvait bien être au courant ? , marmonnait-il en observant sur la Loire , un vol de courlis cendrés croisant une envolée de cygnes blancs . Depuis des années , l'homme avait pris soin d'effacer toute trace compromettante de son passé . Même ses proches ne connaissaient rien de certains épisodes particulièrement confidentiels de sa jeunesse . Pourtant , quelqu'un d'inconnu avait retrouvé son nom , son adresse , et avait osé invoquer ce nom d'Esther .

Il se leva , fit quelques pas dans la pièce . Le parquet craqua , lui rappelant sa vieille maison natale où l'histoire , encore une fois , refusait , comme lui , de mourir .

Un piège ? L’idée s’imposait . Dans sa carrière , il avait vu bien des ruses : de fausses invitations , des rendez-vous qui se terminaient dans l’ombre .

Mais qui , aujourd’hui , chercherait encore à l’atteindre ? Il n’avait plus de pouvoir , plus d’influence . Officiellement , ce n’était plus qu’un vieil homme vivant au bord de l’Erdre . Et pourtant ...

La lettre parlait d’un document " porteur de mémoire " . Et surtout de cette carmélite d'abord miraculée , ensuite suppliciée , dont il croyait avoir rêvé l’apparition la veille , silhouette immaculée au fond du couloir .
Le hasard existe-t-il quand les fantômes du passé se succèdent avec une telle précision ?

Reprenant le pli , il le tourna entre ses doigts .

D'où pouvait-il provenir , se demanda-t-il , avec son odeur bizarre exhalant un parfum grisant qui aurait traversé les siècles ? Celui de madame Elisabeth ?

À l’intérieur , un second feuillet , jauni , portait une écriture ancienne , plutôt fine , presque tremblée . Quelques mots seulement :

" Ce que Carrier n’a pas brûlé dort encore sous la pierre . Esther t’attend .
Suis la trace des noyés ."

Le nom du sinistre proconsul , bourreau de tant d'innocents , fit à nouveau naître en lui un frisson qui lui parcourut l'échine !

Il se souvint brusquement d’une anecdote familiale à-propos de son trisaïeul qui avait été archiviste au couvent des Carmélites , peu avant que les Révolutionnaires ne le transforment en prison , le vieil homme ayant murmuré un soir , presque pour lui-même , qu’un manuscrit " miraculeusement sauvé " dormait quelque part sous les pavés du quai de la Fosse .

Le coeur battant , Fred Morlaix se rassit . Quelqu'un connaissait donc cette histoire , mieux encore , cette personne , pensait-il , voulait l'intimider . Mais pourquoi maintenant ? Comme une procession d'âmes inquiètes , la lumière chaude , lorsqu'il alluma la lampe de bureau , fit danser devant lui les ombres des bibelots . Dehors , le passage d'une automobile , ralentissant devant sa maison , se fit entendre . Il se sentait déjà épié , surveillé . Mais elle repartit soudain sans presque faire de bruit ...

Le téléphone sonna un seul coup , suivi d'une tonalité , puis plus rien : silence au bout du fil . Une minute plus tard , cela recommença . Il saisit vite le combiné tandis qu'une voix de femme à l'autre bout , lointaine , lui chuchota d'un souffle à peine avant que la ligne , brutalement , ne se coupe :

- Ne craignez pas . Je suis Esther ...

Il resta figé , le coeur battant . le complot venait de s'épaissir . Un message ? Au fond de lui , une intuition fulgurante lui disait que s'il voulait comprendre , il lui faudrait bientôt retourner là où tout avait commencé sans qu'il s'en rende vraiment compte , au pays perdu de sa mère et des îles perdues de son enfance !

13 - Il sentit le sol se dérober sous ses pieds lorsque l’idée prit enfin corps définitivement dans son esprit . Esther n’était peut-être pas une personne .

Ou pas seulement . Depuis quelques mois , des rumeurs étranges , figurant dans certains bulletins confidentiels , parlaient d'un groupe de chercheurs , mêlant neurologues et informaticiens , qui avaient travaillé au développement d'une technologie capable d’induire des rêves dirigés à distance . Un procédé à la frontière de l’hypnose , de l’électromagnétisme et de l’intelligence artificielle . L'article faisait état de signaux imperceptibles , diffusés par les ondes de téléphonie ou de fibre , permettant d’imprimer dans l’inconscient des images , des sons , des sensations ... comme des songes d’emprunt .
Lui qui avait cru à une vision mystique commençait à comprendre que ses " apparitions " pouvaient avoir été ... fabriquées ! Quant au pseudonyme d'Esther , emprunté à la carmélite martyre de Nantes , qui évoquait la pureté , le sacrifice , il pouvait également bien servir de masque à une entreprise beaucoup plus profane , peut-être une organisation tapie derrière toutes ces manipulations , comme jadis , un collègue des services secrets le lui avait suggéré , parlant d’un cercle obscur opérant depuis Genève et Bruxelles , connu dans certains milieux sous l’acronyme E.S.T.H.E.R. :
Expérimentations Synaptiques et Transmissions Hypno-Électriques Rémanentes .
Il avait d'abord cru à une plaisanterie . Mais aujourd’hui, le souvenir prenait une teinte glaciale.

Leur but ? , se demanda-t-il une fois de plus alors qu'une sueur froide glissait le long de sa nuque .

Sa propre famille avait eu des liens avec la ville de Compiègne . Il l'apprit par la suite . Son grand-oncle , officier de la Marine , y avait servi en tant qu'agent du secret royal avant 1792 . Et lui-même conservait dans ses papiers un vieux plan des souterrains de la forêt compiégnoise , hérité de cet ancêtre qui lui avait aussi transmis le virus de la police clandestine .

Voilà donc pourquoi " Esther " s’intéressait à lui .
Son inconscient , stimulé par des rêves artificiels , n'était que la clé d’un itinéraire oublié .
Le mystérieux parchemin de Nantes n’était qu’une étape , une invitation déguisée à rouvrir la route qui menait , par fragments de mémoire , jusqu’à la cache où , depuis deux siècles , gisait l’escarboucle de Madame Elisabeth , héritage de l'ancienne duchesse de Bretagne et de la dynastie qui avait fondé la France !

Dehors, le vent fit vibrer les vitres davantage .
Il se leva , soudain lucide , se remémorant ce que lui avait dit son grand-père : avant que la famille royale ne soit conduite au Temple , Madame Élisabeth avait confié la pierre à une religieuse de Compiègne en route pour Nantes , celle-ci la dissimulant dans un petit reliquaire . Mais les Conventionnels , qui , par quelque traîtrise , en avaient été informés , cherchaient à s'approprier par tout moyen ce joyau capable , selon la tradition légendaire , de faire basculer les empires !

FIN DE LA 1ère PARTIE

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